17, WG14, M8, D1, B1 / NG3, F9, E16, NA0, C0

Wolfdietrich Schnurre, Sternstaub und Sänfte. Aufzeichnungen des Pudels Ali

Irgendwann vor sehr langer Zeit fand ich dieses Buch im Bücherregal meiner Eltern und gab es nicht mehr her. Seitdem habe ich es unzählige Male gelesen (wenn auch das letzte Mal schon etwas her ist) und dabei nie den Versuch unternommen daraus schlau zu werden oder es irgendwie zu interpretieren. Es macht einfach viel mehr Freude, die Sprache und poetischen Beschreibungen auf sich wirken zu lassen. Ob es nun Fabel oder Satire - oder beides - sein soll, ist mir ziemlich egal. Und ja, es ist das erste "richtige" Buch in diesem Jahr. Allein das Format hätte auf dem Kindle nicht so gewirkt und ich hänge viel zu sehr an dem kleinen zerlesenem Leinenband.
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Am Weiher. Abend, der Schrottdieb, schleicht lauernd an den Hecken entlang und stiehlt die Kupferblöcke der Sonne. Die Goldfische gähnen. Jetzt eine Fledermaus sein: Ich äß' mich an Sternstaub satt und träumte von vergoldeten Brummern.

Eben im Park. Ein strahlender Morgen; sehr herbstlich allerdings schon, besonders die Gräser. Sie sind von verwaschenem Braun und über und über mit Spinnwev und Silber behängt; winzige Angeln mit winzigen Fischen, die der Sonnenkoch gar brät.
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Soeben das Buch eines älteren Jünglings, der auf dem Umschlag ein Genie genannt wird, gelesen. Er stenographiert statt zu schreiben. Und weil er nicht die Kraft zur Distance hat, schiebt er seiner Fabel die Krücke der Tagebuchform unter die Achsel. "Ich", das h mir auch ja glaubt, ich war dabei!" Mißtrauen in die eigene Überzeugungskraft. Da wird die Sprache ganz feldwebelig vor eingebildetem Zorn. Wie sicher und zivilistisch behäbig dagegen die Schulmeisterlein-Wuz- und Taugenichtsväter! Sie sehen heute nicht mehr aus dem Fenster beim Schreiben; vielleicht liegt es daran. Immer nur in sich hineinstarren: da muß man ja wütend werden allmählich. (Es sei denn, man hat das Glück, ein Pferd oder ein Pudel zu sein.)
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Die Sonne wärmt schon ein bißchen. Tagsüber beweinen die Eiszapfen die Feigheit des Winters, nachts züchtigt er sie für ihrem Kleinmut mit krachenden Peitschenschlägen. Doch der Morgenhund ist auf seiten der Sonne. Zärtlich leckt er der zitternden Erde den Pelz. - Jetzt ein gefrorenes Amsellied sein!
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Nichts als Unannehmlichkeiten. Man hat mir, höre ich eben, irgend so einen Literaturpreis verliehen.

(Wolfdietrich Schnurre, Sternstaub und Sänfte, 1953)