Neu gelesen (als E-Book)

Cees Nooteboom, Nachts kommen die Füchse

Am meisten fasziniert mich bei Cees Nooteboom sein Erzählstil, diese wunderbare klare Sprache, mit ihrem ganz eigenem gemählichen Tempo, von der ich mich oft wie eingelullt und gefesselt fühle. So auch hier in diesen oft wehmütig wirkenden Betrachtungen über Vergangenheit, Erinnerungen und das Sein, dieseits und jenseits des Todes. Und wie immer bei Nooteboom möchte ich beinahe jeden zweiten Satz zitieren.
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Er betrachtete das Foto und wunderte sich wie immer über das Trügerische daran. Nicht nur, daß ein Foto eine Tote abbilden konnte, es konnte einem auch eine ungültig gewordene Version der eigenen Person auftischen, einen nicht mehr erkennbaren Langhaarigen, der einst so perfekt ins damalige Bild gepaßt hatte, das diesem Foto das schal gewordene Aroma einer endgültig vergangenen Zeit gab. Daß man noch immer denselben Körper hatte, war das eigentliche Wunder. Aber natürlich war es nicht derselbe Körper. Seit Besitzer hatte immer noch denselben Namen, das war alles.
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Er und ich, denn über mich selbst werde ich auch etwas sagen müssen, und das mache ich nicht gern, noch immer nicht. Nach einiger Zeit hat man das eine oder andere an sich selbst durchschaut, und das würde man am liebsten für sich behalten. Man schafft es nicht, aber davon träumt man: mit seinem kleinen, unbedeutenden Geheimnis zu verschwinden und die Tür hinter sich zuzuziehen. Auftrag erfüllt, wie immer der gelautet hat. Leben, wenn irgend jemand mir sagen könnte, was das eigentlich soll? Ich weiß schon lange nicht mehr, was Menschen sind, aber die letzten tausend Jahre waren auf jeden Fall ein gewaltiger Striptease für die Gattung. Aus dem Sonnensystem herauskatapultiert, die Erde in einen Hinterhof der Milchstrasse verbannt, Gehirnfunktionen so ungebührlich angewachsen, daß wir alles über das wissen, was wir nicht wissen, Gott und seine Handlanger gestorben, und wir Lakaien mit auslöschbaren Namen im Dienste unsichtbarer Teilchen, damit beschäftigt, unser einziges Erbe zu verschleudern oder zu zerstören, während wir gleichzeitig in den Spiegel schauen.

(Aus: Cees Nooteboom, Nachts kommen die Füchse, 2009)

Neu gelesen:

Cees Nooteboom, Reisen zu Hieronymus Bosch

Ich hatte auf einen schönen gemütlichen Sonntagmorgen gewartet um mir das Buch in Ruhe vornehmen zu können, und heute war es denn mal so weit. Am faszinierendsten an dem kurzen Buch ist wie Nooteboom es schafft den Leser dazu zu bringen hinter den ganzen allbekannten und so rätselhaften Bildern den Menschen und Maler Bosch interessant zu machen, statt auch nur zu versuchen zu deuten was wohl nie wirklich gedeutet und geklärt werden kann.

Bosch selbst hat keine Worte hinterlassen, nur Bilder. Hatte er eine Vorahnung der Zeiten, die noch kommen sollten? Spuren seiner Person sind in Grundbüchern, Archiven, Kaufbriefen zu finden, zu seiner Kunst hat er sich nicht geäußert, er hat gemalt. Selten hat ein unsichtbar gewordener Mann soviel Sichtbares hinterlassen.

... und in Abwandlung einer berühmten niederländischen Verszeile könnte man sagen, . Und das genau habe ich in Lissabon, Madrid, Gent und jetzt hier in Rotterdam gesehen: alles, was ich sah, und vielleicht doch nicht. Am besten würde man sich in einem der Gemälde einnisten und den Rest seines Lebens mit den Rätseln verbringen.

(Cees Nooteboom, Reise zu Hieronymus Bosch, 2016)

Dabei hatte es Moderator Joachim Frank ganz zu Anfang so anschaulich gemacht, wie es mit der Literatur um Hieronymus Bosch aussieht: er präsentierte einen großformatigen und sicherlich sehr gewichtigen Bildband, in dem vermutlich jede Menge höchst gelehrte Deutungen der Bilder zu finden sind, und dann das Buch von Cees Nooteboom, "Reisen zu Hieronymus Bosch", das im Vergleich dazu fast wie ein Taschenbuch wirkte. Nein, Nooteboom fühlt sich ganz ausdrücklich nicht dazu berufen Bosch zu erklären oder auch nur zu verstehen. Selbst als Landmann von Bosch und nach sechzig Jahren Beschäftigung mit seinen Bildern beschränkt er sich lieber auf betrachten und bestaunen. Und verweigerte sich konsequent jedem Versuch von Frank ihn zu einer Deutung oder philosophischen Betrachtung zu verleiten und las einfach weiter aus dem Buch vor - und dem Publikum gefiels. Vielleicht lag es daran, dass das Buch noch ganz neu war, grade vor vier Tagen erschienen, vielleicht aber auch daran, dass Nootebooms Lesen, trotz des Akzents, einfach ihren eigenen Reiz hat. Als ich später das Buch durchblätterte, stellte ich fest, dass er mindestens zwei Drittel daraus vorgelesen haben musste, inklusive dem Teil mit seinen Erfahrungen im Restaurationsraum des Prado, der für ihn ein Schlüsselerlebnis in Bezug auf Bosch war, der Moment in dem er endlich einen persönlichen Bezug zu dem Mann hinter den Bildern über das halbe Jahrtausend und die Sprach- und Kulturbarrieren hinweg herstellen konnte.
Zum signieren hatte ich diesmal "Tumbas" mitgebracht, den wunderbaren (und gewichtigen) Bildband und weil sich der Büchertisch so praktisch nahe an der Signierschlange befand, erwarb ich mir den 'Reisen zu Hieronymus Bosch' dort praktisch im Vorbeigehen noch dazu. Die Schlange, obwohl zuerst beinahe abschreckend lang, kam dennoch ganz gut voran. Kaum dass ich dran war und Nooteboom den Bildband präsentierte, meinte er schon, dass seine Frau auch unterschreiben müsste. Ja, das wäre natürlich wunderbar, wenn das geht? Und ja, sie war tatsächlich anwesend, und einer der Lit.Cologne-Mitarbeiter war dann auch so freundlich Simone Sassen zu holen. Damit hatte ich wirklich nicht gerechnet. Die Schlepperei zumindest hat sich wirklich gelohnt :-)
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Schön wars. Mal wieder so richtig schön.

Neu gelesen:

Cees Nooteboom, Briefe an Poseidon

So liebe ich Nooteboom am meisten - mit so kurzen, federleichten Betrachtungen über alles was ihm so unterkommt, hier ein bißchen gesammelt als Poseidon-Geschichten. Wie schön ist es da immer Gemeinsamkeiten zu entdecken, wie z.B. seine Vorliebe für das Sternbild Orion. Oder Dinge plötzlich ganz neu zu sehen. Ja, irgendwann muss ich mir Nootebooms Bücher mal selbst zulegen, statt sie mir immer nur schenken zu lassen (thanks again, dear)...

Vor Jahren muß ich das Buch erworben und gelesen haben, denn die Anmerkungen am Rand sind unverkennbar in meiner eigenen Handschrift geschrieben. Wo bleibt bloß all das, was wir lesen? Damals habe ich alle möglichen Sätze unterstrichen, Ausrufezeichen gesetzt, etwas von diesem verlorenem Wissen und dieser Weisheit muß doch in mich gesickert sein und kommt jetzt als vage Erinnerung wieder: die Menschen, die Lovejoy zitiert, der englische Dichter Joseph Addison und der Schweizer Charles Bonnet, Physiker und Philosoph, der sich als einer der ersten mit einer Evolutionstheorie beschäftigte, aber auch an einer Weiterleben nach dem Tod glaubte. Jahrelang hat das Buch in meinem spanischen Haus mit der verbissenen Geduld geschlummert, mit der vernachlässigte Bücher ihre Zeit abwarten. Lag es an den Würmerbuchstaben auf meinen weißen Wänden, daß ich den Weg zu dem schlummernden Buch wiederfand, in dem jemand einen Wurm seine Schwester nennt? Die Schleichwege des Gedächtnisses sind labyrinthisch und unergründlich.

(aus: Cees Nooteboom, Briefe an Poseidon, 2012)

Wer liegt im Grab eines Dichters? Der Dichter jedenfalls nicht, so viel ist gewiß.

(Cees Nooteboom, Tumbas, 2006)
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Neu gelesen:

Cees Nooteboom, Tumbas - Gräber von Dichtern und Denkern, Photographien von Simone Sassen

Dieser wunderschöne Bildband - ein tolles Geschenk von Regina, thanks again dear - ist viel zu schwer für die tägliche Lektüre in der S-Bahn, aber genau das Richtige für einen faulen Sonntag. Bei mindestens zweien der Gräber war ich schon, dem von Chateaubriand in St Malo, und bei dem von Oskar Wilde in Paris auf dem Pere Lachaise. Bis jetzt am bemerkenswertesten in dem Buch fand ich das Grab von D.A. Lawrence, das es garnicht mehr gibt:

Manche Tote sind unruhig und wollen nicht gefunden werden... Der dritte Ruhelose war D.H. Lawrence. Ich hatte gelesen, daß er auf demselben Friedhof wie Gombrowicz liege. Wer nach einem Grab sucht, schaut nach unten und nicht die Mauern hinauf, aber eine Mauer war es, wo er war, oder vielmehr nicht mehr war. "Hier war D.H. Lawrence von 1930 bis 1935 begraben", stand dort, bedauernd, als habe man es sehr übelgenommen, daß ihn Frieda nach diesen fünf Jahren noch nach Taos in New Mexico entführt hat.

(Cees Nooteboom, Tumbas, 2006)
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Neu gelesen:

Cees Nooteboom, Roter Regen

Nach der Lesung von Cees Nooteboom auf der diesjährigen Lit.Cologne hatte ich das Buch fest eingeplant, aber dann aus den Augen verloren. Jetzt hat Regina es sich besorgt und mir geliehen - thank you, dear - und es ist noch schöner, als ich es mir vorgestellt hatte. Irgendwo hab ich wohl auch eine Schwäche für Inseln und/oder Geschichten aus der Abgeschiedenheit in einem verlorenen Fleckchen Erde, das einem alles bietet, was man braucht. Und es geht mit einer netten Katzengeschichte los. Was will man mehr.

Nie wird ein Schriftsteller die absolute Freiheit des uneigennützigen Lesers kennen, der nur Leser ist. Dieses nur ist hier nicht pejorativ gemeint, im Gegenteil: der Leser, der ausschließlich um des Lesens willen liest, ist der einzige wahre Leser. Schriftsteller lesen raubgierig, sie können es dabei im Grunde nicht lassen, ans Schreiben zu denken. Manche Schriftsteller lesen wie Werkspione, andere wie eifersüchtige Liebhaber, aber wie auch immer - sie sind verdorbene Leser, meilenweit entfernt von jener platonischen Lichtgestalt, dem geträumten idealen Leser, der natürlichen und einzigartigen lebenden Fortsetzung jedes Buches, demjenigen, der das Buch stets von neuem schreibt, ohne den Schriftsteller etwas zu fragen, der seine Worte bereits abgeliefert hat.

(Cees Nooteboom, aus 'Roter Regen - Intermezzo I, Begegnung mit einem Großbuchstaben', 2007)