109, WG76, F39, E107, / NG33, M70, MF0, D2, Frz1, NA0, B4, C1

Jodi Picoult, Vanishing Acts

Nach 5 Jahren hatte ich schon fast wieder vergessen, wieviel Picoult in dieses Buch reingepackt hat und in wie viele verschiedene Welten sie durch die Augen der 5 Hauptpersonen Einblicke verschafft. Zu manchem hätte ich gerne noch mehr gelesen, wie den Traditionen der mexikanischen Brujas oder die Arbeit der Suchhunde. Trotzdem war es wieder eine intensive und mitreissende Leseerfahrung, wie beim ersten Mal.

101, WG71, F34, E99, / NG30, M67, MF0, D2, Frz0, NA0, B4, C1

Jodi Picoult, The Storyteller

Das ist das erste Buch, das ich von Jodi Picoult las, und bei dem ich lange zögerte bis ich es wiederlas, obwohl mich die Geschichte und ihr Stil so beeindruckte, dass ich die Autorin zu meinen Stammautoren hinzugefügt habe. Der zweite zentrale Teil des Buches vor allem ist einfach zu bedrückend und nahegehend, vielleicht beim zweiten Lesen noch mehr als beim ersten. Irgendwie hatte ich auch das Ende ganz anders in Erinnerung. Trotzdem - irgendwann kommt es auch wieder zum dritten Lesen.
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I don't know what is is about death that makes it so hard. I suppose it's the one-sided communication; the fact that we never get to ask our loved one if she suffered, if she is happy whereever she is now... if she is somewhere. It's the question mark that comes with death that we can't face, not the period.
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History isn't about dates and places and wars. It's about the people who fill the spaces between them.
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I don't believe in God. But sitting there, in a room full of those who feel otherwise, I realize that I do believe in people.
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If you end your story, it's a static work of art, a finite circle. But if you don't, it belongs to anyone's imagination. It stays alive forever.
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(Jodi Picoult, The Storyteller, 2013)

100, WG70, F33, E98, / NG30, M67, MF0, D2, Frz0, NA0, B4, C1

Jodi Picoult, The Book of Two Ways

Das Buch war wirklich schon lange überfällig für ein Wiederlesen und ich konnte es dabei kaum zur Seite legen, weil es so fesselnd war - nicht nur wegen der vertrackten und irreführenden Konstruktion (weniger verwirrend als beim ersten Lesen, aber immer noch schwer zu durchschauen), sondern auch wegen der vielen Informationen und Einblicken in die Welten der altägyptischen Totenkulte und der Arbeit und Erfahrung einer Death Doula. Mittlerweile habe ich so schon unzählige Marker gesetzt um besonders schöne Textstellen, wo Picoult es so typisch genau auf den Punkt bringt, leichter zu finden, daß die Liste schon unübersichtlich wird. Aber beim nächsten Mal finde ich bestimmt noch mehr.

The mummy room in the Cairo Museum is always the most crowded. There are tons of pharaohs there - from Ramesses II, to Hatshepsut, to Seti I, whose body is in such good shape that he looks like he's taking a nap. There's a mummified king who died in battle, who has a hole above his eye that matches a freign ax blade. The whole thing always felt creepy to me - a stream of tourists who were basically Peeping Toms.
"So much about Egyptian tombs was meant for people to explore and to celebrate their lives - but they never intended for us to see their mummified bodies," I say. "That was private."
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I did not realize at that time that when you plant seeds, you also get roots.
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The thing about death is that we're all terrified of it happening, and we're devastated when it does, and we go out of our way to pretend that neither of these things is true.
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I know this much: morality is meant to be a clear line, but it's not really. Things change. Shit happens. Who we are is about not what we do, but why we teill ourselves we do it.
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I was thinking how odd it was that the things our parents do for us when we are young are what we do for them when they are old.
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It's because of this belief that Egyptian religion uses the concept of syncretism. Two deities who appear as separate gods in temples can be taken back a generation, before they split. Amun-Re is the hidden Amun and his visible form, Re, together. You start with a unified whole, and then as time passes, you differentiate and organize and divide. Creation, by definition, is separation. Moving forward means being split apart.
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(Jodi Picoult, The Book of Two Ways, 2020)

99, NG22, F50, E98, / WG77, M49, MF0, B9, D1, Frz0, B7, NA3, C1

Jodi Picoult, House Rules

Irgendwann hab ich alle bisherigen Picoults aufgeholt, aber ein wenig wird es wohl noch dauern. Dieser Band über einen Jugendlichen mit Asperger stand schon länger auf meiner Liste. Vom Konzept her ist er wieder sehr typisch für Picoult mit der Mutter, die so völlig in ihrem autistischem Kind aufgeht, dass sie die Probleme ihres anderen Sohnes garnicht mehr wahrnimmt, und mit einem grundlegendem Mißverständnis, das für viele Wirren und Komplikationen und natürlich Spannung sorgt. Und wie alle Picoults wieder sehr nahegehend.
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Here's what I've learned: Dead isn't angels or ghosts. It's a physical state of breakdown, a change in all those carbon atoms that create the temporary house of a body so that they can return to their most elemental stage.
I don't really see why that freaks people out, since it's the most natural cycle in the world.
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Nobody ever asks Superman if X-ray vision is a drag; if it gets old looking into brick buildings and seeing guys beat their wives or lonely women getting wasted or losers surfing porn sites. Nobody ever asks Spider-Man if he gets vertigo. If their superpowers are anything like mine, it's no wonder they're always putting themselves in harm's way. They're probably hoping for a quick death.
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"If I know I feel it, that's what counts. Don't you ever look at someone who's hysterical in public and wonder if it's because they really feel miserable or because they want others to know they're miserable? It kind of dilutes the emotion if you display it for the whole world to see. Makes it less pure."
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(Jodi Picoult, House Rules, 2010)

96, NG19, F49, E95, NA3 / WG77, M47, MF0, B9, D1, Frz0, B7, C1

Jodi Picoult & Jennifer Finney Boylan, Mad Honey

Jodi Picoults Bücher, obwohl echte Süchtigmacher, wirken auf mich so intensiv, dass ich sie lieber etwas vorsichtig dosiere, auch wenn ich sie vorbestelle ohne groß in die Synopsis zu sehen. Hier reichte schon der Titel, weil ich die Story von dem Mad Honey schon einige Male anders verarbeitet gelesen habe und völlig faszinierend finde. Wie immer lernt man auch bei diesem Buch unendlich viel dazu, nicht nur über Bienen und Transmenschen, und wie immer wurde die Liste der zitierenswerten Stellen viel zu lang. Das Buch wird auf jeden Fall noch etwas nachwirken bei mir, und ich denke von der Co-Autorin Boylan sollte ich auch mal etwas probieren.
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I don't think it's an invisible chromosome, or the inability to get pregnant, or anything else, that makes people so cruel to transgender folks. I think what they hate is that the world is complicated in ways they can't understand.
People want the world to be simple.
But gender isn't simple, much as some might want it to be. The fact that it's complicated - that there's a whole spectrum of ways of being in the world - is what makes it a blessing. Surely nature - or god, or the universe - is full of miracles and wild invention and things way beyond our understanding, no matter how hard we try. We aren't here on earth in order to bend over backward to resemble everybody else. We're here to be ourselves, in all our gnarly brilliance.
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For me, being trans was always more about the heart than any other organ. If I were, like, some disembodied spirit, a ghost that blew around on the wind, I would still be female. If I were a head in a jar, I would still be female. If I were just a piece of forgotten music played at night on a viola da gamba, I would still be female. All along, the only thing I ever wanted was for the thing I felt in my heart to find its home in the body in which it ought to have been nestled from the beginning.
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And even though I am proud of who I am, proud of having fought against all these odds to become the person I always dreamed of being - it means everyone would know I'm trans.
When all I really want to be - all I've ever been - is a girl.
Is it so wrong to want to fit in, and to be left alone? Do I really have to spend the rest of my life as the emblematic trans girl?
But again: that's the question. Is being trans the truth of who I am? Or is it just the truth of who I was? Am I even still trans, at this point, after everything I've been through? What is it that makes me so different from other girls my age? Is everything that happened to me before the age of seventeen really going to be the most important thing about me for the next seventy?
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I do not recall much of the book, except for Eowyn, the warrior facing the King of the Ringwraiths, who said no living man oculd kill him. But no living man am I, she said, pulling off her helmet so her hair cascaded to her waist.
Then she hacked him down.
I remember missing much of what Braden read after that, imagining what it would take to see being a woman as a strength, not a weakness.
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This has always been my favorite fact about bees: in their world, destiny is fluid.
You might start life as a worker, and end up a queen.
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(Jodi Picoult & Jennifer Finney Boylan, Mad Honey)
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Weil es in unserem Urlaubsdomizil kein W-Lan gab und der Empfang seit jeher schlecht ist, hatte ich (noch) mehr Zeit zum lesen. Alles hat eben sein Gutes.

71, WG58, NG13, M40, F31, E71 / MF0, D0, Frz0, C0, NA2, B4

Lisa Jewell, The Family Remains

Das W-Lan im netten Schlosscafé von Mirow ermöglichte es mir, das vorbestellte Buch am Erscheinungstag zu laden, so daß ich an den letzten beiden Urlaubstagen noch spannende Lektüre hatte. Die Fortsetzung von "The Family Upstairs" erfüllte alle Erwartungen und rundete die bizarre Familiengeschichte befriedigend ab.

Jojo Moyes, The Girl you left behind

'Honeymoon in Paris' erinnerte mich an dieses Buch, bei dem das Wiederlesen längst überfällig war. Besonders nah ging mir gegen Ende hin der wahnwitzige Shitstorm, der über Liv hereinbricht, das ist immer so gruselig zu lesen.

Jojo Moyes, The One Plus One

Dieses total verrückte Roadmovie von einem Buch, so witzig und nahegehend, ist immer noch mein Lieblingsband von Moyes, der wohl auch nicht geschlagen werden wird.

Jojo Moyes, Paris for One and other Stories

Das fehlende W-Lan machte es mir unmöglich nach neuen Büchern zu suchen, so musste ich auf bewährtes zurückgreifen und diese Kurzgeschichtensammlung könnte ich immer wieder lesen. Diesmal gefiel mir neben den Favoriten beim letzten Mal die Titelgeschichte, 'Love in the Afternoon', 'A Bird in the Hand' und 'Honeymoon in Paris' am besten.

Sarah Dessen, Keeping the Moon

Irgendwie liest sich Dessen am besten im Urlaub, vielleicht weil die Geschichten auch immer im Sommer an Ferienorten spielen. Dies ist wohl einer meiner Lieblingsbände von ihr, den ich sicher irgendwann nochmal lesen werde. Besonders die ungleichen Freundinnen und Betreiber des Last Chance Cafés Morgan und Isabell haben es mir angetan.

Jodi Picoult, Handle with Care

Picoults Bücher, so gerne ich sie auch lese, genieße ich immer mit Vorsicht, weil das Drama immer so ausufert und mich so mitnimmt. So auch hier mit dieser bedrückenden Geschichte über ein Kind mit Glasknochen. Am Ende wünschte ich, Picoult hätte es nicht so traurig enden lassen, aber ein Happyend hätte wohl wirklich nicht gepasst.

Tanith Lee, Heart of the Moon

Ein wunderschönes Märchen aus der Spätzeit von Tanith Lee, das ich nicht hätte missen mögen. Die Bonusgeschichte Dry Season war mir allerdings zu bitter am Schluß.

Stephen King, The Wind through a Keyhole

Das Buch hätte ich schon längst wiederlesen sollen, die drei ineinander verschachtelten Geschichten faszinierten wie eh und je. Und machten mir einmal wieder Lust, die Dark Tower-Saga wiederzulesen - nur schreckt mich der Umfang der 7 Bände immer wieder ab. Vielleicht nur die letzten drei? Mal schaun.

130, NG55, F62, E123 / WG75, M63, MF5, B2, D6, Frz1, C1, NA1

Jodi Picoult, Wish You Were Here

Das neueste Werk von Picoult war das erste Buch für mich, das die Pandemie zum Thema hat, und das auf so geniale Weise, dass es mich völlig gefangen nahm. Besonders nach der völlig unerwarteten Wende in der Mitte war ich komplett fasziniert. Sovieles wird hier so eindringlich beschrieben, die Situation in New York während der ersten Wochen und Monaten des Lockdowns, die Verzweiflung der Ärzte und des Pflegepersonals auf den Intensivstationen, die Erfahrungen der Patienten, die beatmet werden und ihre Halluzinationen, besonders der Protagonistin, die für die Dauer ihres Krankenhausaufenthaltes in einer ganz anderen Welt zu leben scheint.
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Finally, a nurse gave me a plastic bag with the hospital logo on it. Inside was my father's wallet, his reading glasses, his wedding ring. Identity, insight, heart: the only things we leave behind.
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I shrug. "It is what it is," I tell her. "The point is, if someone abandons you, it may be less about you and more about them."
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Busy is just a euphemism for being so focused on what you don't have that you never notice what you do.
It's a defense mechanism. Because if you stop hustling - if you pause - you start wondering why you ever thought you wanted all those things.
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It strikes me that Covid isn't the only thing that can take your breath away.
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The very first things we master as an infant are the last things we lose: the ability to lift one's head from the pillow. The ability to smile.
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"Okay, but what if death wasn't the ending you've been told it is? What if time is like fabric, a bolt that's so long you can't see where it starts or it ends?" She pauses. "Maybe at the moment a person dies, that life gets compressed so small and dense it's like a pinprick in the cloth. It may be that at that point, you enter a new reality. A new stitch in time, basically.
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"That new reality, it takes place for you at a normal pace, but within that giant fabric of time. What felt like months to you was actually days here, because again, time was compressed the minute you left that other life."
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I imagine a universe draped with the gauzy textile of millions of lives, tangled and intersecting. I think of needles that might have basted together me and Finn, me and Gabriel, for just a moment in time. I think of yards and yards of cloth as black as night, every fiber twisted into it a different life. In one I am an art specialist. In another, a stranded tourist. There could be infinite versions, some where I can cure cancer, or fall in battle; some where I have a dozen children, break a heart, die young.
"We don't know what reality is," Rayanne says. "We just pretend we do, because it makes us feel like we're in control."
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It's amazing how easily someone can leave your life. It's standing on a beach and stepping back to see the hole of your footprint subsumed by the sand and the sea as if it were never there. Grief, it turns out, is a lot like a one-sided video conversation on an iPad. It's the call with no response, the echo of affection, the shadow cast by love.
But just because you can't see it anymore doesn't make it any less real.
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"You can't plan your life, Finn," I say quietly. "Because then you have a plan. Not a life."
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(Jodi Picoult, Wish You Were Here, 2021)