26, WG9, M11, E26

Stephen King, Joyland

Ich kann mir selbst nicht erklären, was mich an dem Buch so fesselt, dass ich es jetzt zum dritten (oder vierten?) mal lesen musste. Vielleicht der Geist in der Geisterbahn. Oder Devin im Howie-Kostüm. Oder der todkranke kleine Mike. Oder Devins erstes Mal. Oder diese überaus anschauliche Beschreibung des Vergnügungsparks in den 70ern. Oder ... oder ... wer weiß. Weil's eben einfach ein gutes Buch ist.
.

The end of my first love doesn't measure up to the death of one old friend and the bereavement of the other, but it followed the same pattern. Exactly the same. And if it seemed like the end of the world to me - first causing those suicidal ideations (silly and halfhearted though they may have been) and then a seismic shift in the previously unquestioned course of my life - you have to understand I had no scale by which to judge it. That's called being young.

(Stephen King, Joyland, 2013)

25, NG17, F15, E25

Lisa Jewell, The Truth about Melody Browne

Noch ein vom Fleck weg faszinierendes Buch, das mich von den ersten Seiten an in die Geschichte hineinsaugte. Wobei ich den Handlungsteil in der Gegenwart mit Melodys langsamer Öffnung und Neuentwicklung noch interessanter und spannender fand als die Geschichte ihrer Kindheit, ungewöhnlich wie sie war.
Allmählich sind nicht mehr viele Jewells übrig, alas. Im August kommt ein neues Buch, bis dahin werde ich die verbliebenen vermutlich auch geschafft haben ...

Parents, Melody realised, were the linchpin of normality, even when they were far from normal themselves. Parents, even distracted, slightly ambivalent parents, acted as a kind of a strainer through which life got poured. They were there, in essence, to catch the lumpy bits. Without parents, life felt oblique and directionless. Without a parent, the world was too close for comfort.

(Lisa Jewell, The Truth about Melody Browne, 2009)

20, NG13, F11, E20

Lisa Jewell, The Third Wife

Auch dieses Buch saugte mich binnen kürzester Zeit in das faszinierende und komplizierte Familiendrama hinein und ließ mich nicht mehr los, so dass ich das Buch einmal mehr viel schneller aushatte als geplant. Besonders bewunderswert ist hier, wie gekonnt Jewell mit den Erwartungen des Lesers spielt bis sich bei der Auflösung am Schluß alles anders herausstellt als gedacht.

He was aware that there would always be the last time for these intimate nuances of his relationships with his children and that often that time would pass unnoticed. When, for example, had Cat sat on his lap for the last time? When had he last kissed Otis on the lips, picked Pearl up in his arms, called Luke one of his childhood nicknames, held Beau up on his shoulders? He had no idea. He thought of crying at the leavers' ceremonies of his oldest children, knowing that he would never again see them in their primary uniforms, that they would never again be little. But there were no ceremonies for these other 'lasts', no realisation or acknowledgement that something precious was about to end.
.
She had been so desperate to be a part of this, had watched the machinations of this life from a distance all those months, marvelling at the magical glow of it all: the Islington townhouse, the trophy wives and darling children, the weekends away en masse, the ramshackle parties, the legends, the traditions, the glittering story of them all and their sprawling mass of friends and people. She'd seen it, she'd smelled it and she'd wanted it. And now it was hers. And, like a shiny thing seen and coveted through the plate-glass windows of a fancy shop, now she had it in her hands it had lost its allure.
.
(Lisa Jewell, The Third Wife, 2014)

18, WG6, M8, E18

Stephen King, The Green Mile

Das ist eines der Bücher von King, die ich - vermutlich - nur einmal gelesen habe (vielleicht ein zweites Mal kurz nach dem ersten Mal oder nach dem Film) und die trotzdem mir gut im Gedächtnis geblieben sind. Eigentlich kam es mir nur auf einige Stellen an, wie der Rahmenhandlung mit Briar Ridge und die Wunderheilung, aber mit so einem Pick & Chose habe ich es nicht mehr so, oder nur bei Kurzgeschichten, und statt die sechs einzelnen Bücher zu lesen, die immer noch in meinem Bücherregal stehen, lud ich mir das Buch auf den Paperwhite. Und ja, viele Passagen sind sehr bedrückend, noch mehr als ich sie in Erinnerung hatte. Und dadurch, dass ich das Buch schon kannte, nervte der Krebsgang-Erzählstil mit den ständigen Neuansätzen nicht mehr so sehr wie beim ersten Lesen, als ich wochenlang auf die Fortsetzung warten musste.
Und in dem Vorwort fand ich endlich die kleine Anekdote, die mir im Gedächtnis blieb und die ich irgendwie immer woanders verortet hatte - bei 'Misery' oder 'Bag of Bones' z.B. Aber sie ist hierdrin enthalten:

And I liked the high-wire aspect of it, too: fall down on the job, fail to carry through, and all at once about a million readers are howling for your blood. No one knows this any better than me, unless it's my secretary, Juliann Eugley; we get dozens of angry letters each week, demanding the next book in the Dark Tower cycle (patience, followers of Roland; another year or so and your wait will end, I promise). One of these contained a Polaroid of a teddy-bear in chains, with a message cut out of newspaper headlines and magazine covers: RELEASE THE DARK TOWER BOOK AT ONCE OR THE BEAR DIES, it said. I put it up in my office to remind myself both of my responsibility and of how wonderful it is to have people actually care - a litte - about the creatures of one's imagination.

(Stephen King, The Green Mile, 1996)

16, NG12, F10, E16

Lisa Jewell, The Making of Us

Die Synopsis des Buches war schon so vielversprechend, dass ich nicht widerstehen konnte und mir das Buch auf den Paperwhite lud, als ich fürs erste genug von Krimis und Kurzgeschichten hatte. Und dann enttäuschte es nicht, sondern erwies sich als so spannend und nahezu unwiderstehlich - als ob es mich förmlich einsaugte - dass ich es kaum aus der Hand legen mochte und in zwei Tagen durchhatte. Schon die Idee ist einfach so ansprechend, drei völlig unterschiedliche Kinder eines Samenspenders, die zueinander und damit auch zu sich selbst finden und es auch schaffen, ihren biologischen Vater noch kennenzulernen bevor es zu spät ist. Jede einzelne der Geschichten wäre für sich schon ein Buch wert.

He had not chewed anything for days. He had not held a tea cup or picked up a paper for days. Death was playing a childisch game, tip-toeing around mischievously: 'Here I am! Oh, no, only joking, I'm over here... no, over here!' Every time she asked a nurse, 'How long? How long do you think?' she would be met with the same response. It could be anytime. Death did not just hit you with a stick and then walk away and leave you to die. Death fiddled about with you first. Death forced you head first into the toilet bowl of your demise and then yanked you back by the collar. Death was not as simple as Maggie had imagined.
.
There she lay, her fists curled inwards towards her ears, a living, breathing amalgamation of a hundred thousand different people, all of whom had at some point in their lives had a night of passion with somebody else and made another one, outwards and onwards in ever-increasing circles, an unstoppable force of humanity extrapolating itself across millennia. Until here, in a small cottage in a Bury St. Edmunds backwater, it was all distilled down into one perfect, creamy pearly - Matilda.
.
The more ill he becomes, the less he finds himself alone. Possibly because he sleeps for much longer but also because people do not like to leave the dying in case there is no one there to see them go. Like waiting for a bus, the more time you invest in awaiting the outcome the harder it is to walk away.
.
(Lisa Jewell, The Making of Us, 2011

4, NG3, M2, E4

Julian Barnes, The Man in the Red Coat

Während der Lektüre fragte ich mich immer wieder, wie lange Julian Barnes die Idee für dieses Buch schon mit sich herumgetragen hat und wieviel Recherche, Zeit und Liebesmüh er investiert hat. Vieles muss ihm schon bei seinen Studien von Flaubert vertraut gewesen sein. Und immer wieder hatte ich das Gefühl einen langen Vortrag über die Belle Epoque, oder vielleicht einen ausgedehnten Essay zu lesen, in dem er immer wieder von Namen zu Namen springt, bedeutende Ereignisse in einen Zusammenhang bringt und mitunter rasante Bögen schlägt, so dass letztendlich ein sehr informativer und oft unterhaltsamer Überblick entsteht, mit Dr. Pozzi, der indirekten Titelfigur und Schlüsselperson als Dreh- und Angelpunkt. Mir war vor dem Buch garnicht klar, wie wenig ich selbst über die Personen, die mir schon ein Begriff waren - wie z.B. Oskar Wilde - eigentlich wußte. Allein dafür lohnte sich das Buch schon. Vielleicht wäre die gebundene Ausgabe mit all den Bildern in Farbe besser gewesen, aber das lässt sich ja immer noch nachholen.

Flaubert was always sternly against the sentimental, meliorist view of literature: the notion that an uplifting storoy with a happy ending (though weepie-happy would do just as well) might inspire readers to behave better and improve their lot. But 'knowing humanity' and describing it accurately is an essentially corrective action. Things are not like that, you are saying, things are like this. People operate like this; society runs like this; religion (and sentimental literature) affect human sensibilities like this; what you have read in other novels is wrong. And this corrective function - oh, and by the way, love and sex and death aren't like that either - has an effect, the effect of truth, of restored vision. Though what people - readers - choose to do with this truth is not up to Flaubert. Some close the book in their hands, and simultaneously close their minds; others leave it open, and are filled with a form of grave reverie.
.
Any practising novelist will be familiar with the jocular-yet-serious response when someone newly met discovers what you do. 'I'd better watch what I say, then, hadn't I?'; or, sometimes, 'I've got a great story for you.' You (well, I) will tend to answer, 'It doesn't work like that', because it doesn't. There is nothing more useless than someone else's already highly worked-up anecdote - 'varnished for eternity', as Lucien Daudet said of Montesquiou; nor does a novelist 'study' a real-life person with any deliberate intent to copy and paste them into a novel. The whole process is usually much more passive, sponge-like and haphazard than that. The reader's motive - wanting to understand the process of literary creation - is of course legitimate, but also ultimately futile, since even the most self-conscious novelist often cannot properly explain what it is he or she does, and how it comes about.

(Julian Barnes, The Man in the Red Coat, 2019)

Neu gelesen: (als E-Book**)

Pauline J. Alama, The Eye of Night

Ich stieß auf dieses Juwel von einem Fantasyepos, als ich ganz gezielt nach Büchern von Autorinnen suchte, deren Kurzgeschichten mir in Sword & Sorceress gefallen hatten. Insofern ist Alama keine 'neue' Autorin für mich, auch wenn ich sie wohl in der Liste als neu einstufen werde. Dieses Buch, unerwartet lang und ausschweifend, begeisterte mich immer mehr, je weiter ich damit kam. Vor allem die handfeste und ausgefeilte Mythologie mit den vier Göttern des Rades und die vielen philophischen Passagen, die dieser faszinierenden Quest erst das nötige Gewicht verliehen, überzeugten mich. Jetzt wünschte ich, es gäbe noch mehr längere Werke von Alama, und wer weiß, vielleicht kommt ja noch etwas. Bis dahin muss ich mich mit dem wiederlesen der Kurzgeschichten begnügen.

.
.
".. Night is falling; nothing worse," she declared, her voice level but tense with feeling. "Night has a bad name on the earth; we fear the dark as children, and scarcely put away that fear when we come of age. But what would become of the world without night?" Hwyn demanded of me.
"No rest for the weary laborer," I said, "and no cool nights to relieve the summer's heat."
"Very true," she said, "yet there is more: no private time for wife and husband, no sheltering darkness for lovers. And graver: every flowering plant and seed-bearing tree on the earth times its seasons of flower and fruit by the changing cycle of night and day. Without night there can be no flowers, no fruits, no grains. Picture the earth barren, hungry, and hot under an endless, weary day."
.
The ghosts, it seemed, only haunted those who belonged to them.
.
The only eyes that would meet mine were the painted ones on icons of the Upside-Down God. In this festival time, his image was everywhere: falling, falling, never to quite hit bottom. He seemed a strangely hapless figure. Drawn alone, he was usually hanging by the foot from a tree branch like a tortured prisoner, but smiling as though unaware of his plight. In the Divine Wheel with the other three Great Ones, he sometimes still appeared with a rope on one ankle as though bound to the Wheel and its turning - though it was said that he himself, as the Turning God, started the Wheel's motion and with it time, birth and death. In other images he simply fell unrestrained, unprotected, helpless, plunging toward a doom always inevitable but never realized.
.
"It's all right," I said. "I was falling toward you. I've been falling toward you all my life, like the Upside-Down God to the Hidden Goddess." Suddenly the rightness of it struck me, a blow that nearly unbalanced me. "Sky-Raven's Bones!" I swore like Hwyn. "At the risk of sounding blasphemous - what are we, you and I?"
"We are human creatures," said Mirror of St. Fiern, "and in us, the gods are born anew."

(Pualine J. Alama, The Eye of Night, 2002)
.
.
.
.
.

**Nächstes Jahr werde ich E-Bücher entweder garnicht oder nur noch mit einem "E" kennzeichnen. Oder nur noch die gedruckten Bücher vermerken. Das macht vermutlich mehr Sinn.