Wiedergelesen:

Terry Pratchett, Small Gods

Ich hatte schon fast - aber nur fast - vergessen, was für eine Wonne es ist Pratchett auf der Höhe seines Schaffens zu lesen. 'Small Gods' habe ich vielleicht nicht so oft wiedergelesen wie The Truth oder Going Postal, aber so wie alle richtig guten Bände - d.h. alle vor, sagen wir mal, Making Money - blieb er mir fast vollständig im Gedächtnis, mit einer kleinen Anregung ab und zu wiedergelesen zu werden. Das schaffen nicht viele Bücher.

Humans! They lived in a world where the grass continued to be green and the sun rose every day and flowers regularly turned into fruit, and what impressed them? Weeping statues. And wine made out of water! A mere quantum-mechanistic tunnel effect, that'd happen anyway if you were prepared to wait zillions of years. AS if the turning of sunlight into wine, by means of vines and grapes and time and enzymes wasn't a thousand times more impressive and happened all the time ...
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People have reality dampers.
It is a popular fact that nine-tenths of the brain is not used and, like most popular facts, it is wrong. Not even the most stupid Creator would go to the trouble of making the human head carry around several pounds of unnecessary grey goo if its only real purpose was, for example, to serve as a delicacy for certain remote tribesmen in unexplored valleys. It is used. And one of its functions is to make the miraculous seem ordinary and turn the unusual into the usual.
Because if this was not the case, the human beings faced with the daily wondrousness of everything, would go around wearing big stupid grins, similar to those worn by certain remote tribesmen who occasionally get raided by the authorities and have the contents of the plastic greenhouses very seriously inspected. They'd say "Wow!" a lot. And no one would do much work.
Gods don't like people not doing much work. People who aren't busy all the time might start to think.
Part of the brain exists to stop this happening. It is very efficient. It can make people experience boredom in the middle of marvels.
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That's what happens, Om thought. Being a small god was bad, except at the time you hardly knew that it was bad because you only barely knew anything at all, but all the time there was something which was just possibly the germ of hope, the knowledge and belief that one day you might be more than you were now.
But how much worse to have been a god, and to now be no more than a smoky bundle of memories, blown back and forth across the sand made from the crumbled stones of your temples ...
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It had been like this when his very first believer had been stoned to death. Of course, by then he had dozens of other believers. But it had been a wrench. It had been upsetting. You never forgot your first believer. They gave you shape.
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'I like the idea of democracy. You have to have someone everyone distrusts,' said Brutha. 'That way, everyone's happy. Think about it.'

(Terry Pratchett, "Small Gods", 1992)

Wiedergelesen:

Terry Pratchett, Hogfather

Wenn ich mich recht erinnere, war das eins der ersten Discworldbände, wenn nicht der erste überhaupt, die ich las, vor langer Zeit als Regina mich infizierte. Auf jeden Fall gehört er zu meinen Lieblingsbänden in der Serie, und ich finde gerade an oder nach Weihnachten liest er sich besonders gut.

Aus dem Annotated Pratchett File, Chapter 3:

- When Hogfather was being written, Terry answered the question what it was going to be about as follows:

"Let's see, now...in Hogfather there are a number of stabbings, someone's killed by a man made of knives, someone's killed by the dark, and someone just been killed by a wardrobe.

It's a book about the magic of childhood. You can tell."
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Aber nicht nur.
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Und der folgende Dialog gehört mit zu den schönsten Stellen im Buch für mich:
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"Thank you. Now ... tell me ..."
WHAT WOULD HAVE HAPPENED IF YOU HADN'T SAVED HIM?"
"Yes! The sun would have risen just the same, yes?"
NO.
"Oh, come on. You can't expect me to believe that. It's an astronomical fact."
THE SUN WOULD NOT HAVE RISEN.
She turned on him.
"It's been a long night, Grandfather! I'm tired and I need a bath! I don't need silliness!"
THE SUN WOULD NOT HAVE RISEN.
"Really? Then what would have happened, pray?"
A MERE BALL OF FLAMING GAS WOULD HAVE ILLUMINATED THE WORLD.

(aus: Terry Pratchett, Hogfather, 1996)
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Eigentlich wollte ich als nächstes noch 'Small Gods' lesen - aber vielleicht ziehe ich doch 'Thief of Time' vor. Noch habe ich einfach nicht genug von Susan.

Neu gelesen:

Tina Teubner, Männer brauchen Grenzen

Nachdem ich Tina Teubner im Rahmen des Kulturbeutels in Höhenhaus erlebt - und genossen - hatte, brachte ich es einfach nicht fertig an dem Bücher- und CD-Tisch vorbeizugehen, wo dieses Buch so relativ günstig und auch noch signiert zu haben war. Natürlich hab ich es nicht bereut, die Autorin Tina Teubner begeistert beim lesen genauso wie beim sehen und hören. Und das Buch hat für mich mit meinem schlechten akustischem Gedächtnis den zusätzlichen Vorteil, dass mehr von ihren Weisheiten hängenbleibt.

Eins der (unzähligen) Glanzstücke in dem Buch ist auf jeden Fall 'Frauen' (Unter der Dusche zu singen), ihre feminisierte Version von Grönemeyers Männer.

"Frauen haben Visionen.
Frauen haben Schuhe.
Frauen wissen immer alles ganz genau.
Und wenn sie einmal etwas
nicht wirklich genau wissen,
dann wissen sie es besser, denn sie sind ja eine Frau.
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Frauen sind das Beste,
was die Welt zu bieten hat.
Frauen sind wie Balsam, wenn du weinst.
Doch wirklich unschlagbar sind sie in der Disziplin:
Wenn ich gerade kein Problem habe,
dann mache ich mir eins."
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Und wunderbar auch die eingestreuten Mini-Kapitel aus 4 - 5 Sätzen:

Das Wichtigste in Kürze

Frauen und Männer sind im Großen und Ganzen gleich doof. Die Männer haben es nur noch nicht gemerkt. Wir Frauen auch nicht. Und falls ihr Männer es doch gemerkt haben solltet, können wir Frauen es nicht wissen - denn Ihr Männer sagt ja immer nix.

(Tina Teubner, aus: Männer brauchen Grenzen, 2014)

Wiedergelesen: (zum xten Mal, nach längerer Zeit)

Diane Duane, The Wounded Sky

Dies ist Duanes allererstes Star Trek Buch, und vielleicht auch das philosophischste/metaphysischste von allen Star Trek-Bänden, die noch folgten. Egal wie oft ich es mir schon vorgenommen habe dranzubleiben, aber wenns zu technisch abgedreht wird, fange ich an Zeilen zu überspringen, und so auch hier wieder. Im Grunde muss man die ganze Physik auch nicht verstehen um nachvollziehen zu können worum es in der Story geht, und damals wie jetzt waren mir die Charakterisierungen und der Humor viel wichtiger als die technischen Details. Und die Aliens, allen voran die Hamalki K't'lk, die gläserne Spinne, vielleicht immer noch Duanes gelungenstes außerirdisches Lebewesen, die auch hier wieder das wiederlesen zu einem reinen Vergnügen machten.

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They all looked up at him again. "I get the feeling that this is going to go on awhile," Jim said. "Please don't forget, you have a briefing at point seven. And if you get done squaring the circle before then, I'd appreciate a call."
"Yes, sir," Spock said, and looked back down at the readouts. Beside him, as Jim walked away, he heard K't'lk chime softly, "Sp'ck? I thought you did that last year?"
There was a second's worth of silence. "The Captain is very busy," Spock said. "Doubtless he is behind in his journals.-"

(Diane Duane, The Wounded Sky, 1983)
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Nachdem ich Diane Duane auf Twitter gefunden hatte, stieß ich in ihrem Blog auf diesen Eintrag 'Creation, Self-esteem and running your own work down' der mich sehr beeindruckte. Von Rechts wegen müsste wenigstens der Teil mit den sechs Regeln absolute Pflichtlektüre für jeden sein, der sich irgendwie kreativ betätigt. Und wie es manchmal so kommt, konnte ich nur kurze Zeit später jemanden tatsächlich damit helfen, und das macht das Ganze wirklich unbezahlbar - auch ohne Duanes Antwort.
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Am meisten berührt mich Punkt a):
(a) Before you start: if you feel the urge to diss your own work, set it aside. Any artistic work that you take the time to do demands that you respect it first. Otherwise no one else will. But -- more to the point -- you are channeling one of the greatest and most ancient human urges: to make, and to be through your making. You are, in the archetypal sense at least, standing on holy ground. So act like it. Treat what you make with honor.
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Neu gelesen: (als E-Book)

Roger Willemsen, Die Enden der Welt

Wie so viele - der Autor wohl eingeschlossen - hab ich so oft den Wunsch verspürt, auch geäußert, bestimmte Orte auf der Welt zu sehen, zu 'erleben' was immer man darunter versteht. Und da brauchte es dieses Buch um mit so einigen Illusionen und Wunschträumen mal aufzuräumen. Die nüchtern-neutralen, klarsichtigen und desillusionierenden Berichte über so verheißungsvoll klingenden Orte wie Gibraltar, Timbuktu, Kamschatka, Tonga, Island, Bombay, Mandalay und der Nordpol lassen einen - bzw. ließen mich - erkennen, dass die Phantasie es nicht mit der Wirklichkeit aufnehmen kann. Egal wohin man fährt, sie holt einen unwiderruflich ein. Was das Buch im wesentlichen ausmacht, ist hier viel besser dargelegt, wenn vielleicht auch nicht in einem so klarem und anschaulichem Sprachstil wie Willemsen ihn hatte. Um ihn tat es mir bei jedem Kapitel, in dem er in Erscheinung tritt, aufs Neue weh.
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Am Ende des langen Prozesses der Naturunterwerfung musste sie schließlich entstehen: die Liebe der Reisenden zu dominanten Landschaften. Sie erblicken die Natur jetzt gerne in einem Zustand, in dem sie noch nicht verloren hat. Sie besuchen sie ja nur sehen ihrem Aufbäumen mit Respekt, aber auch Nachsicht zu. Noch siedeln die Menschen hier demütig, defensiv, und lassen sich ihre Gefährlichkeit nicht anmerken - wie die Wildrose, wie der Fuchs, wie der Hase. Sie alle bringen das Prinzip der Unterwanderung, der feindlichen Übernahme in diese Natur.
Der Reisende aber genießt die Landschaft, solange sie nicht unterworfen aussieht. Er bewundert sie, wie um in ihr die eigene vorzivilisatorische Vergangenheit zu bewundern. Doch im selben Moment hat sie bereits kapituliert. Von den "letzten Paradiesen" spricht man längst, und tut es, mit dem Blick des Posthumen, vom Ende aus blickend.
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Das Ende der Welt, wurde mir gerade bewusst, das ist auch das eigene Zuhause, von einem bestimmten Standpunkt der Fremde aus betrachtet, und weil es so ist, sind diese entlegenen Stätten, die Enden, keine Tore, durch die man aus der Welt gelangt. Aber manchmal sieht es wenigstens so aus, dachte ich, und reiste am nächsten Tag ab, ohne noch einmal im Postamt gewesen zu sein.
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Das Schweigen der Steppe: Wenn man in der Ferne ein Geräusch hört, ist man bei diesem Geräusch, also in der Ferne. Steht die Steppe aber still, ist man nur noch beim eigenem Atem, bei den eigenen Schritten. Also ist man ganz bei sich. Dort ist man selten.

(aus: Roger Willemsen, Die Enden der Welt, 2010)

Neu gelesen (als E-Book)

Cees Nooteboom, Nachts kommen die Füchse

Am meisten fasziniert mich bei Cees Nooteboom sein Erzählstil, diese wunderbare klare Sprache, mit ihrem ganz eigenem gemählichen Tempo, von der ich mich oft wie eingelullt und gefesselt fühle. So auch hier in diesen oft wehmütig wirkenden Betrachtungen über Vergangenheit, Erinnerungen und das Sein, dieseits und jenseits des Todes. Und wie immer bei Nooteboom möchte ich beinahe jeden zweiten Satz zitieren.
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Er betrachtete das Foto und wunderte sich wie immer über das Trügerische daran. Nicht nur, daß ein Foto eine Tote abbilden konnte, es konnte einem auch eine ungültig gewordene Version der eigenen Person auftischen, einen nicht mehr erkennbaren Langhaarigen, der einst so perfekt ins damalige Bild gepaßt hatte, das diesem Foto das schal gewordene Aroma einer endgültig vergangenen Zeit gab. Daß man noch immer denselben Körper hatte, war das eigentliche Wunder. Aber natürlich war es nicht derselbe Körper. Seit Besitzer hatte immer noch denselben Namen, das war alles.
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Er und ich, denn über mich selbst werde ich auch etwas sagen müssen, und das mache ich nicht gern, noch immer nicht. Nach einiger Zeit hat man das eine oder andere an sich selbst durchschaut, und das würde man am liebsten für sich behalten. Man schafft es nicht, aber davon träumt man: mit seinem kleinen, unbedeutenden Geheimnis zu verschwinden und die Tür hinter sich zuzuziehen. Auftrag erfüllt, wie immer der gelautet hat. Leben, wenn irgend jemand mir sagen könnte, was das eigentlich soll? Ich weiß schon lange nicht mehr, was Menschen sind, aber die letzten tausend Jahre waren auf jeden Fall ein gewaltiger Striptease für die Gattung. Aus dem Sonnensystem herauskatapultiert, die Erde in einen Hinterhof der Milchstrasse verbannt, Gehirnfunktionen so ungebührlich angewachsen, daß wir alles über das wissen, was wir nicht wissen, Gott und seine Handlanger gestorben, und wir Lakaien mit auslöschbaren Namen im Dienste unsichtbarer Teilchen, damit beschäftigt, unser einziges Erbe zu verschleudern oder zu zerstören, während wir gleichzeitig in den Spiegel schauen.

(Aus: Cees Nooteboom, Nachts kommen die Füchse, 2009)