45, WG22, M25, E42

Thomas Harris, Black Sunday

Es ist zwar wirklich eine ganze Weile her - vermutlich sogar noch im letzten Jahrtausend - dass ich das Buch zum letzten Mal las, aber trotzdem war es fast bestürzend wieviel ich daraus komplett vergessen hatte. Ich weiß allerdings auch, dass mich schon damals beeindruckte wie zeitlos die Story und der Plot wirkten. Und die Idee von einer Bombe in einem Luftschiff beim Superbowl, darauf muss man erstmal kommen ...

Air controllers and tower radio operators always liked to talk to the blimp, and many had a joke ready when they knew it was coming. People felt friendly toward it as they do toward a panda. For millions of Americans who saw it at sporting events and fairs, the blimp was an enormous, amiable, and slow-moving friend in the sky. Blimp metaphors are almost invariably "elephant" or "whale." No one ever says "bomb."

(Thomas Harris, Black Sunday, 1975)

44, NG23, M24, E41

Thomas Harris, Cari Mora

Dass Harris letztes Jahr ein neues Buch veröffentlicht hatte, war komplett an mir vorbeigegangen. Obwohl die Rezensionen bei Amazon größtenteils enttäuscht klangen, lud ich es mir auf den Paperwhite, weil mir klar war, dass jedes Buch ohne Hannibal Lecter unweigerlich die Erwartungen nicht erfüllen konnte und die Synopsis mich neugierig machte. Und das Buch gefiel mir tatsächlich sehr, vielleicht gerade weil Hannibal nicht drin vorkommt, und die Story um den versteckten Schatz eines toten Drogenbosses, den soviele Parteien versuchen zu heben und wie sich die Protagonistin und Titelfigur, die eigentlich nur ihre Ruhe haben will, gegen sie behauptet, las sich richtig gut. Sehr schön fand ich ganz nebenbei den Kapitelabschnitt mit dem Krokodil. Und jetzt hab ich Lust 'Black Sunday' wieder zu lesen, das einzige andere Buch von Harris ohne Lecter. Und schon so lange nicht mehr gelesen, dass ich kaum noch weiß worum es darin geht.

43, WG21, F20, D3, B6

Astrid Lindgren, Ferien auf Saltkrokan

Eigentlich hätte ich das Buch schon längst einmal wiederlesen sollen, jedenfalls stellte ich beim wiederlesen - nach fast genau zehn Jahren - fest, dass ich ziemlich viel daraus vergessen hatte. Achje, und in den zehn Jahren hab ich es auch immer noch nicht selbst auf die Schären geschafft. Aber immerhin geht es diesen Sommer - so es die Aus- und Einreisebestimmungen bis dahin zulassen - nach Schweden, und da sogar nach Smaland. Ist ja schonmal ein Anfang.

Das Wasser war wie immer im Juni. Nur jungen Toren von zwölf, dreizehn Jahren stürzen sich freiwillig in so bitterkaltes Nass. Aber genau solche jungen Toren waren sie ja und sie starben nicht daran, im Gegenteil, sie lebten und sie glühten. Und sie stürzten sich jubelnd von den Felsen und tauchten und schwammen und spielten und platschten im Wasser herum, bis sie vor Kälte blau waren. Da zündeten sie sich auf einem geschützten Felshang ihr Lagerfeuer an und setzten sich drum herum und in ihrem Blut spürten sie sämtliche Indianer und Neusiedler und Pelztierjäger und Steinzeitmenschen, die um Lagerfeuer gesessen haben, seit das Menschengeschlecht auf dieser Erde lebt. Sie waren jetzt Fischer und Jäger und Fänger, sie führten das freie Leben der Wildnis und grillten ihre Beute über der Glut, während Seeschwalben und Mantelmöven und Silbermöven kreischend über ihnen kreisten und versuchten ihnen zu sagen, dass aller gegrillte Dorsch auf dieser Insel eigentlich ihnen gehöre.

(Astrid Lindgren, Ferien auf Saltkrokan, 1964)

Anders kann man das nicht nennen...
Ich liebe Libellen und diese tat mir auch noch den Gefallen besonders lange auf ihrem Halm am Weiher beim Altenberger Dom stillzusitzen.
Wenn ich jetzt noch genau wüßte, was für eine Libelle das ist, wäre mein Glück vollkommen. Bing und Wikipedia zufolge könnte es eine (weibliche) Sumpfheidelibelle sein, oder eine weibliche Mosaikjungfer. Sicher bin ich mir nicht.

42, WG20, F19, D2, B5

Astrid Lindgren, Märchen

Ein Lindgren-Buch bleibt nicht gerne allein bei mir, außerdem fehlte mir eine Sonntagsfrühstück-Lektüre. Zu den Brüdern Löwenherz oder den Bullerbü-Kindern konnte ich mich nicht aufraffen, aber die Märchen passen eigentlich immer, besonders nach Mio mein Mio. Und wie immer gefielen mir 'Im Land der Dämmerung', 'Im Wald sind keine Räuber', 'Nils Karlson-Däumling' und 'Die Schafe von Kapela' am besten.

41, WG19, F18, D1, B4

Astrid Lindgren, Mio mein Mio

Erwähnt habe ich es in diesem Blog wohl schon öfter mal, aber richtig gelesen doch ziemlich lange nicht mehr. Als mir etwas davon in den Sinn kam (ich glaube es war 'Brot das den Hunger stillt') plante ich es als Sonntagslektüre ein und hatte es doch am Samstag abend schon durch. Und fand es faszinierend wie eh und je, besonders diese fast hypnotische Erzählweise mit den vielen zauberformelartigen Wiederholungen, die so märchenhaft poetisch klingen. Ein wahres Traumbuch, und natürlich eins, das ich mir nie auf den Paperwhite laden könnte. Dafür ist die Oetinger-Ausgabe mit den Illustrationen einfach zu schön und handlich, und gehört zu diesem Leseerlebnis einfach dazu.
Und ja, es ist tatsächlich das erste deutsche Buch in diesem Jahr für mich.

40, WG18, M23, E40

Stephen King, End of Watch (Bill Hodges Trilogy Book 3)

Der letzte Band mit Bill Hodges und vielleicht der beste, definitiv der traurigste. Und immer wieder gut zu lesen.
Übrigens fiel mir einmal mehr der Name Frederica Bimmel auf. Aber natürlich ist das Buch ja auch Thomas Harris gewidmet.
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He looks over at the card players as he says this, especially the two baldies. One looks good (as Hodges himself looks good), but the other is cadaverous and hollow-eyed. One foot in the grave and the other on a banana peel, Hodges's father would have said. And the thought that comes to him is too complicated - too fraught with a terrible mixture of anger and sorrow - to be articulated. It's about how some people carelessly squander what others would sell their souls to have: a healthy, pain-free body. And why? Because they're too blind, too emotionally scarred, or too self-involved to see past the earth's dark curve to the next sunrise. Which always comes, if one continues to draw breath.

(Stephen King, End of Watch, 2015)