20, NG5, M10, E19 / WG15, F10, D1, B1, NA0, C0

Iain Banks, Walking on Glass

Dies war der letzte mir unbekannte (Nicht-SF) Band von Iain Banks und vielleicht der, der sich am schwierigsten erschloss. Aber spätestens im zweiten Drittel begannen die drei so unterschiedlichen Handlungsstränge mich zu faszinieren, vor allem der dritte mit dem seltsamen Schloss am Ende der Welt mit den zwei einsamen Spielern. Rätselhaft, absurd und tragisch - und am Schluss auch etwas beklemmend.

Unser erster Vorgartenkrokus ist da!

Während sich die blaue Fraktion wohl noch formatiert, hat es der gelbe Krokus als erster kurz nach dem Frost geschafft.
Jetzt kann der Frühling kommen.

19, WG15, M9, E18 / NG4, F10, D1, B1, NA0, C0

Iain Banks, The Crow Road

Eigentlich konnte ich mich bei diesem Buch nur an den Anfang und den Schluß erinnern - die Szene mit dem einzigartigem Morsecode wird wohl immer meine Lieblingsszene bleiben - aber das machte das Wiederlesen noch schöner. Ich fand es erstaunlich, wie liebenswert Prentice trotz all seinem albernen Anspruchsdenken und jugendlicher Unreife durch das Buch bleibt.

'Why?' Kenneth said, trying not to sound angry. 'Just because we feel that way? One wee daft species, on one wee daft planet circling one wee daft star in one wee daft galaxy; us? Barely capable of crawling into space yet; capable of feeding everybody but ... nyaa, can't be bothered? Just because we think there must be something more and a few crazy desert cults infect the world with their cruel ideas; that's what makes the soul a certainty and heaven a must?'
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God, what did any of it matter, in the end? You lived; you died. You were as indistinguishable from a distance as one of these blades of grass, and who was to say more important? Growing, surrounded by your kin, you out-living some, some out-living you. You didn't have to adjust the scale much, either, to reduce us to the sort of distant irrelevance of this bedraggled field. The grass was lucky if it grew, was shone upon and rained upon, and was not burned, and was not pulled up by the roots, or poisoned, or buried when the ground was turned over, and some bits just happened to be on a line that humans wanted to walk on, and so got trampled, broken, pressed flat, with no malice; just effect.
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Somehow all her dreams had disappeared. It seemed to her now that all she had ever had had been the dream of having dreams; the goal of having goals one day, once she had made her mind up what it was she wanted.
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I suppose we all want to pass on our beliefs; they seem even more our own than the genes we transmit ... but maybe they are largely inherited too, even if sometimes what you inherit is the exact opposite - the reversed image of what was intended.
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There was no such continuation; it just didn't work that way, and there should even be a sort of relief in the comprehension that it didn't. We continue in our children, and in our works and in the memories of others; we continue in our dust and ash. To want more was not just childish, but cowardly, and somehow constipatory, too. Death was change; it led to new chances, new vacancies, new niches and opportunities; it was not all loss.
The belief that we somehow moved on to something else - whether still recognisably ourselves, or quite thoroughly changed - might be a tribute to our evolutionary tenacity and our animal thirst for life, but not to our wisdom. That saw a value beyond itself; in intelligence, knowledge and wit as concepts - wherever and by whoever expressed - not jsut in its own personal manifestation of those qualities, and so could contemplate its own annihilation with equanimity, and suffer it with grace; it was only a sort of sad selfishness that demanded the continuation of the individual spirit in the vanity and frivolity of a heaven.
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(Iain Banks, The Crow Road, 1992)

18, NG4, F10, E17 / WG14, M8, D1, B1, NA0, C0

Jojo Moyes, Foreign Fruit

Ich hatte gedacht, dass mir von Moyes nur noch "The Horse Dancer" fehlt, aber dieses Buch kannte ich auch nicht. Auch hier konnte ich mich beim Lesen kaum zurückhalten, weil es vor allem gegen Ende hin so spannend wurde; gleichzeitig machte mich die tragische Liebesgeschichte mit den Mißverständnissen und unglücklichen Umständen nervös. Ich denke, das Buch werde ich in ein paar Jahren wiederlesen, vielleicht auch diesmal etwas gründlicher.

17, WG14, M8, D1, B1 / NG3, F9, E16, NA0, C0

Wolfdietrich Schnurre, Sternstaub und Sänfte. Aufzeichnungen des Pudels Ali

Irgendwann vor sehr langer Zeit fand ich dieses Buch im Bücherregal meiner Eltern und gab es nicht mehr her. Seitdem habe ich es unzählige Male gelesen (wenn auch das letzte Mal schon etwas her ist) und dabei nie den Versuch unternommen daraus schlau zu werden oder es irgendwie zu interpretieren. Es macht einfach viel mehr Freude, die Sprache und poetischen Beschreibungen auf sich wirken zu lassen. Ob es nun Fabel oder Satire - oder beides - sein soll, ist mir ziemlich egal. Und ja, es ist das erste "richtige" Buch in diesem Jahr. Allein das Format hätte auf dem Kindle nicht so gewirkt und ich hänge viel zu sehr an dem kleinen zerlesenem Leinenband.
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Am Weiher. Abend, der Schrottdieb, schleicht lauernd an den Hecken entlang und stiehlt die Kupferblöcke der Sonne. Die Goldfische gähnen. Jetzt eine Fledermaus sein: Ich äß' mich an Sternstaub satt und träumte von vergoldeten Brummern.

Eben im Park. Ein strahlender Morgen; sehr herbstlich allerdings schon, besonders die Gräser. Sie sind von verwaschenem Braun und über und über mit Spinnwev und Silber behängt; winzige Angeln mit winzigen Fischen, die der Sonnenkoch gar brät.
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Soeben das Buch eines älteren Jünglings, der auf dem Umschlag ein Genie genannt wird, gelesen. Er stenographiert statt zu schreiben. Und weil er nicht die Kraft zur Distance hat, schiebt er seiner Fabel die Krücke der Tagebuchform unter die Achsel. "Ich", das h mir auch ja glaubt, ich war dabei!" Mißtrauen in die eigene Überzeugungskraft. Da wird die Sprache ganz feldwebelig vor eingebildetem Zorn. Wie sicher und zivilistisch behäbig dagegen die Schulmeisterlein-Wuz- und Taugenichtsväter! Sie sehen heute nicht mehr aus dem Fenster beim Schreiben; vielleicht liegt es daran. Immer nur in sich hineinstarren: da muß man ja wütend werden allmählich. (Es sei denn, man hat das Glück, ein Pferd oder ein Pudel zu sein.)
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Die Sonne wärmt schon ein bißchen. Tagsüber beweinen die Eiszapfen die Feigheit des Winters, nachts züchtigt er sie für ihrem Kleinmut mit krachenden Peitschenschlägen. Doch der Morgenhund ist auf seiten der Sonne. Zärtlich leckt er der zitternden Erde den Pelz. - Jetzt ein gefrorenes Amsellied sein!
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Nichts als Unannehmlichkeiten. Man hat mir, höre ich eben, irgend so einen Literaturpreis verliehen.

(Wolfdietrich Schnurre, Sternstaub und Sänfte, 1953)

16, NG3, M7, E16 / WG13, F9, D0, NA0, B0, C0

Iain Banks, Canal Dreams

Das ist der vorletzte von Iain Banks' Fiction-Bänden, die ich noch nicht gelesen hatte. Jetzt fehlt nur noch 'Walking on Glass', das ich mir wohl demnächst zulege, oder auch aufspare, mal sehen. Bei diesem Buch fand ich es etwas schwierig hineinzukommen, aber spätestens nach der Mitte packte es mich. Besonders Hisakos Vergangenheit und die Geschichte des Cellos und sein bestürzendes Ende, und der erbarmungslose beinahe automatische Rachefeldzug am Schluß hielten mich in Bann.

15, WG13, M6, E15 / NG2, F9, D0, NA0, B0, C0

Iain Banks, Espedair Street

Irgendwie dachte ich, es wäre noch nicht so lange her, dass ich dieses Buch über einen schottischen Rockstar und Songwriter in den 70ern zum ersten Mal las, aber tatsächlich ist es fast auf den Tag genau 10 Jahre her - mymy. Auf jeden Fall machte Daniel "Weird" Weirs Geschichte genausoviel Spaß, wenn nicht mehr, und ging mir genauso so nahe. Dies könnte, neben 'Dead Air' sogar mein Lieblingsbuch von ihm sein.
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Maybe I used up allmy dreams in my songs so that I had none left for myself. That would be ironic, almost tragic, because at the time I thought I had perfect control; I thought I was being clever, using my songs, using my dreams, to find out more about myself ... a shame, really, that what I found out just wasn't worth the finding.
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'My heart bleeds for you,' I told him. 'My bladder leaks for you; my pituitary secretes for you.'
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There's this sloth in the jungle walking from one tree to another, and it's mugged by a gang of snails, and when the police ask the sloth if it could identify any of its attackers, it says, 'I don't know; it all happened so quickly...'
And that's the way I feel. Everything seems to take about the right amount of time at the time, but later ... Jeez, where did it all go? You look back, and sometimes you think, Did I really do all that?, and other times you think, Is that all there is? Is that all I managed to get done?
We are never satisfied. Don't even know the meaning of the word.
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We join armies, we enter monasteries or nunneries, we adopt the party line, we believe what we read in ancient books or shit newspapers or what we're told by plastic politicians, and all we're ever trying to do is give somebody else the responsibility for thinking. Let us enter this order, obey that one; never mind we end up being told to massacre or torture or simply believe the most absurd thing we've ever heard; at least it's not all our fault.
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(Iain Banks, Espedair Street, 1987)