Nachdem ich Diane Duane auf Twitter gefunden hatte, stieß ich in ihrem Blog auf diesen Eintrag 'Creation, Self-esteem and running your own work down' der mich sehr beeindruckte. Von Rechts wegen müsste wenigstens der Teil mit den sechs Regeln absolute Pflichtlektüre für jeden sein, der sich irgendwie kreativ betätigt. Und wie es manchmal so kommt, konnte ich nur kurze Zeit später jemanden tatsächlich damit helfen, und das macht das Ganze wirklich unbezahlbar - auch ohne Duanes Antwort.
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Am meisten berührt mich Punkt a):
(a) Before you start: if you feel the urge to diss your own work, set it aside. Any artistic work that you take the time to do demands that you respect it first. Otherwise no one else will. But -- more to the point -- you are channeling one of the greatest and most ancient human urges: to make, and to be through your making. You are, in the archetypal sense at least, standing on holy ground. So act like it. Treat what you make with honor.
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Roger Willemsen, Die Enden der Welt

Wie so viele - der Autor wohl eingeschlossen - hab ich so oft den Wunsch verspürt, auch geäußert, bestimmte Orte auf der Welt zu sehen, zu 'erleben' was immer man darunter versteht. Und da brauchte es dieses Buch um mit so einigen Illusionen und Wunschträumen mal aufzuräumen. Die nüchtern-neutralen, klarsichtigen und desillusionierenden Berichte über so verheißungsvoll klingenden Orte wie Gibraltar, Timbuktu, Kamschatka, Tonga, Island, Bombay, Mandalay und der Nordpol lassen einen - bzw. ließen mich - erkennen, dass die Phantasie es nicht mit der Wirklichkeit aufnehmen kann. Egal wohin man fährt, sie holt einen unwiderruflich ein. Was das Buch im wesentlichen ausmacht, ist hier viel besser dargelegt, wenn vielleicht auch nicht in einem so klarem und anschaulichem Sprachstil wie Willemsen ihn hatte. Um ihn tat es mir bei jedem Kapitel, in dem er in Erscheinung tritt, aufs Neue weh.
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Am Ende des langen Prozesses der Naturunterwerfung musste sie schließlich entstehen: die Liebe der Reisenden zu dominanten Landschaften. Sie erblicken die Natur jetzt gerne in einem Zustand, in dem sie noch nicht verloren hat. Sie besuchen sie ja nur sehen ihrem Aufbäumen mit Respekt, aber auch Nachsicht zu. Noch siedeln die Menschen hier demütig, defensiv, und lassen sich ihre Gefährlichkeit nicht anmerken - wie die Wildrose, wie der Fuchs, wie der Hase. Sie alle bringen das Prinzip der Unterwanderung, der feindlichen Übernahme in diese Natur.
Der Reisende aber genießt die Landschaft, solange sie nicht unterworfen aussieht. Er bewundert sie, wie um in ihr die eigene vorzivilisatorische Vergangenheit zu bewundern. Doch im selben Moment hat sie bereits kapituliert. Von den "letzten Paradiesen" spricht man längst, und tut es, mit dem Blick des Posthumen, vom Ende aus blickend.
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Das Ende der Welt, wurde mir gerade bewusst, das ist auch das eigene Zuhause, von einem bestimmten Standpunkt der Fremde aus betrachtet, und weil es so ist, sind diese entlegenen Stätten, die Enden, keine Tore, durch die man aus der Welt gelangt. Aber manchmal sieht es wenigstens so aus, dachte ich, und reiste am nächsten Tag ab, ohne noch einmal im Postamt gewesen zu sein.
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Das Schweigen der Steppe: Wenn man in der Ferne ein Geräusch hört, ist man bei diesem Geräusch, also in der Ferne. Steht die Steppe aber still, ist man nur noch beim eigenem Atem, bei den eigenen Schritten. Also ist man ganz bei sich. Dort ist man selten.

(aus: Roger Willemsen, Die Enden der Welt, 2010)

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Cees Nooteboom, Nachts kommen die Füchse

Am meisten fasziniert mich bei Cees Nooteboom sein Erzählstil, diese wunderbare klare Sprache, mit ihrem ganz eigenem gemählichen Tempo, von der ich mich oft wie eingelullt und gefesselt fühle. So auch hier in diesen oft wehmütig wirkenden Betrachtungen über Vergangenheit, Erinnerungen und das Sein, dieseits und jenseits des Todes. Und wie immer bei Nooteboom möchte ich beinahe jeden zweiten Satz zitieren.
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Er betrachtete das Foto und wunderte sich wie immer über das Trügerische daran. Nicht nur, daß ein Foto eine Tote abbilden konnte, es konnte einem auch eine ungültig gewordene Version der eigenen Person auftischen, einen nicht mehr erkennbaren Langhaarigen, der einst so perfekt ins damalige Bild gepaßt hatte, das diesem Foto das schal gewordene Aroma einer endgültig vergangenen Zeit gab. Daß man noch immer denselben Körper hatte, war das eigentliche Wunder. Aber natürlich war es nicht derselbe Körper. Seit Besitzer hatte immer noch denselben Namen, das war alles.
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Er und ich, denn über mich selbst werde ich auch etwas sagen müssen, und das mache ich nicht gern, noch immer nicht. Nach einiger Zeit hat man das eine oder andere an sich selbst durchschaut, und das würde man am liebsten für sich behalten. Man schafft es nicht, aber davon träumt man: mit seinem kleinen, unbedeutenden Geheimnis zu verschwinden und die Tür hinter sich zuzuziehen. Auftrag erfüllt, wie immer der gelautet hat. Leben, wenn irgend jemand mir sagen könnte, was das eigentlich soll? Ich weiß schon lange nicht mehr, was Menschen sind, aber die letzten tausend Jahre waren auf jeden Fall ein gewaltiger Striptease für die Gattung. Aus dem Sonnensystem herauskatapultiert, die Erde in einen Hinterhof der Milchstrasse verbannt, Gehirnfunktionen so ungebührlich angewachsen, daß wir alles über das wissen, was wir nicht wissen, Gott und seine Handlanger gestorben, und wir Lakaien mit auslöschbaren Namen im Dienste unsichtbarer Teilchen, damit beschäftigt, unser einziges Erbe zu verschleudern oder zu zerstören, während wir gleichzeitig in den Spiegel schauen.

(Aus: Cees Nooteboom, Nachts kommen die Füchse, 2009)

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Audrey Niffenegger, Her Fearful Symmetry

Durch ihre Präsentation von "The View from the cheap Seats" von Neil Gaiman in der Union Chapel, London, wurde ich wieder auf sie aufmerksam und gönnte mir ein paar weitere Bücher von ihr, die längst überfällig waren. Bei diesem bin ich zwar erst bei 30%, aber jetzt schon restlos fasziniert, vor allem von dem Zwangsneurotiker Martin und Elspeths Erfahrungen als Geist.
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Elspeth Noblin had been dead for almost a year now, and she was still figuring out the rules.
At first she had simply drifted around her flat. She had little energy and spent a great deal of time staring at her former possessions. She would doze off and reawaken hours, perhaps days later - she couldn't tell, it didn't matter. She was shapeless, and spent whole afternoons rolling around on the floor from one patch of sunlight to another, letting it heat every part of her as though she were air, so that she rose and fell, warmed and cooled.
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She had always been lax when it came to religion. She had been C of E in the same way everybody else was: she supposed she believed in God, but it seemed rather uncool to make a fuss about Him. She had seldom been in church unless someone was dead or being wed; in retrospect she felt even more remiss because St Michael's was practically next door. I wish I could remember my funeral. It must have happened while she was rolling around the floor of the flat in an amorphous mist. Elspeth wondered if she should have been more assidous about God. She wondered if she was going to be stuck in her flat for all eternity. She wondered if someone who was already dead could kill herself.

(Audrey Niffenegger, Her Fearful Symmetry, 2009)
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Jojo Moyes, After you

Die Fortsetzung von 'Me Before You' erwies sich wider Erwarten als noch mitreissender und bewegender als das erste Buch, so dass ich es tatsächlich an einem Tag ausbekam - das passiert mir wirklich selten, zumal bei einem neuen Buch. Ganz besonders hat es mir die Selbsthilfegruppe 'Moving On' angetan, die ein bisschen an 'Go On' erinnerte. Aber nur ein bisschen.

You learn to live with it, with them. Because they do stay with you, even if they're not living, breathing people anymore. It's not the same crushing grief you felt at first, the kind that swamps you, and makes you want to cry in the wrong places, and get irrationally angry with all the idiots who are still alive when the person you love is dead. It's just something you learn to accomodate. Like adapting around a hole. I don't know. It's like you become ... a doughnut instead of a bun.

(Jojo Moyes, After You, 2015)

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Neil Gaiman, The View from the Cheap Seats

Das Buch wäre als E-Book sicherlich leichter zu handhaben gewesen, aber letztendlich bin ich doch froh ein gedrucktes Exemplar zu haben, auch wenn die Taschenbuchausgabe sich allein vom Gewicht her schon ziemlich nah an der Grenze des handlichen bewegt. Die Entscheidung zwischen dem UK- und dem US-Cover fiel auch nicht gerade leicht. Schwierig war auch die Lektüre, hauptsächlich weil fast alle gesammelten Nonfiction-Texte in diesem Buch relativ kurz sind und als Einleitung, Vorwort, Nachwort, Besprechung, Artikel, Interview etc., u.ä., u.v.a. fast alle andere Bücher oder Werke behandeln, vorstellen, empfehlen und beschreiben, so dass man am Ende von der geballten Wucht der Sammlung schier erschlagen wird. Ich habe mir mindestens ein Dutzend Mal die Seite markiert, wo Gaiman dem Leser ein Werk ans Herz legt das mich jetzt auch interessiert, und ich denke, dass ich einigen davon auch tatsächlich folgen werde, sobald es mein Budget und die Zeit zulässt. Hoffe ich zumindest.

I doubt I am the only person who writes letters in his head he never sends. In my head I wrote many pages in reply, and then I never wrote it down or sent it.
In truth, Kipling's politics are not mine. But then, it would be a poor sort of world if one were only able to read authors who expressed points of view that one agreed with entirely. It would be a bland sort of world if we could not spend time with people who thought differently, and who saw the world from a different place. Kipling was many things that I am not and I like that in my authors.
(aus: Introduction to Rudyard Kipling's Tales of Horror and Fantasy, 2008)
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I don't think there is such a thing as a bad book for children. Every now and again it becomes fashionable among some adults to point at a subset of children's books, a genre, perhaps, or an author, and to declare them bad books, books that children should be stopped from reading. I've seen it happen over and over; Enid Blyton was declared a bad author, so was R.L. Stine, so were dozens of others. Comics have been decried as fostering illiteracy.
It's tosh. It's snobbery and it's foolishness.
There are no bad authors for children, that children like and want to read and seek out, because every child is different. They can find the stories they need to, and they bring themselves to stories. A hackneyed, worn out idea isn't hackneyed and worn out to someone encountering it for the first time. You don't discourage children from reading because you feel they are reading the wrong thing. Fiction you do not like is the gateway drug to other books you may prefer them to read. And not everyone has the same taste as you.
Well-meaning adults can easily destroy a child's love of reading: stop them reading what they enjoy, or give them worthy-but-dull books that you like, the twenty-first-century equivalents of Victorian "improving" literature. You'll wind up with a generation convinced that reading is uncool and, worse, unpleasant.
(aus: Why our Future depends on Libraries, Reading and Daydreaming: The Reading Agency lecture, 2013)

(Neil Gaiman, The View from the Cheap Seats, 2016)

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Jasper Fforde, Shades of Grey. Book 1: The High Road to Saffron

Ffordes größtes Talent - neben wirklich genialen Wortspielen - ist vermutlich die Schöpfung von ungewöhnlichen, fast bizarren und faszinierenden Welten, bei denen es schon eine Weile braucht um sich hineinzulesen. Auch hier, in dieser Utopie von größtenteils Farbblinden, in der alles, von sozialer Stellung und Funktion bis Partnerwahl und Fortpflanzung, von Farben bestimmt wird und wieviel man davon sehen kann, kostete es mich schon einige Anläufe, bis ich mich zurechtfand. Und am Schluß völlig fasziniert war und es zutiefst bedauerte, dass Fforde mit den beiden angekündigten Fortsetzungen bisher noch nicht zu Potte gekommen ist, obwohl dieser Band schon 2009 erschien. Aber sei's drum.

Die besten Wortspiele finden sich in dem Kapitel über die fast leere Bibliothek von East Carmine, unter der Leitung der guten Mrs Lapis-Lazuli (mit aufgemalter Brille)

'You see? I know where every single book used to be in the library.' She pointed to the shelf opposite. 'Over there was Catch 22, which was a hugely popular fishing book and one of a series, I believe.'
She moved swiftly to another wholly empty bookcase.
'This used to be the crime section.'
She tapped a finger at various points on the shelves and barked out the titles of books, long since extinct.
'The Most Serious Affair at Stiles'", she announced, 'Murdoch on the Orientated Ex-Best, The Glass Quay, A Missed Simile's Foaling in Snow, Gawky Park ...'
I looked across at the librarians, who were nodding to themselves as they attempted to memorise what she was saying and thus somehow perpetuate the knowledge. It seemed utterly pointless, but also, in a curious way, noble.
'... The Science of the Slams,' she continued, her pointing finger moving rapidly around the empty bookcase in a haphazard manner, 'The Pig's Leap, Monday Morning, The Force Bear, The Complete Sheer Luck Homes. Are you impressed, Master Edward?'

(Jasper Fforde, Shades of Grey, 2009)