On the second Thursday of the month, Mrs. Dombrowski brings her dead husband to our therapy group.

(Jodi Picoult, The Storyteller, 2013)

Neu gelesen: (als E-Book)

Hans Fallada, Geschichten aus der Murkelei

Beim stöbern in Falladas Bibliographie stieß ich auf 'Hoppelpoppel, wo bist Du?', das ich aus irgendeinem Lesebuch kannte und schon lange vermisst hatte (und nie finden konnte, weil ich dachte es wäre von Schnurre) und diese kleine Märchensammlung, die auch gleich auf meinen Paperwhite wanderte. (Anders als Hoppelpoppel, den es leider oder vielleicht auch glücklicherweise nicht als E-Book gibt). Die Geschichten offenbaren eine ganz andere Seite von Fallada, wie die Einleitung von Lara Sonntag es noch besser ausdrückt als ich es kann:

"Doch es gibt auch einen ganz anderen Fallada - der nämlich zeitlose und wunderschöne Erzählungen für Kinder schrieb, voller skurriler und witziger Fabelwesen, sprechender Tiere, Tarnkappen und Zauberer. Die buchstäbliche Moral von der Geschicht kommt bei Fallada natürlich nicht zu kurz, aber nie mit dem prüden erhobenen Zeigefinger ..."

Und ja, außer der Titelgeschichte gefallen mir die 'Geschichte vom goldenen Taler' und 'Geschichte vom Brüderchen' hier am besten.

Neu gelesen: (als E-Buch)

Hans Fallada, Jeder stirbt für sich allein

Als Teenager hatte ich 'Kleiner Mann, was nun?' sehr geschätzt, aber dann, abgesehen von einigen Lesebuchgeschichten, nie wieder etwas von Fallada gelesen. Erst als (ausgerechnet) eine kanadische Chatfreundin das Buch erwähnte, wurde mir das Versäumnis bewusst, so dass ich es mir umgehend auf den Paperwhite lud. Jetzt gehen mir etliche Passagen immer noch sehr nach, vor allem aus dem Abschlußteil 'Das Totenhaus'. Ein bedrückendes Buch, das ich um nichts in der Welt hätte missen mögen. Schon das Vorwort des Verfassers machte mir das klar.
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Mancher Leser wird finden, daß in diesem Buch reichlich viel gequält und gestorben wird. Der Verfasser gestattet sich, darauf aufmerksam zu machen, daß in diesem Buch fast ausschließlich von Menschen die Rede ist, die gegen das Hitlerregime ankämpften, von ihnen un ihren Verfolgern. In diesen Kreisen wurde in den Jahren 1940 bis 1942 und vorher und nachher ziemlich viel gestorben. Etwa ein gutes Drittel diess Buches spielt in Gefängnissen und Irrenhäusern, und auch in ihnen war das Sterben sehr im Schwange. Es hat dem Verfasser oft nicht gefallen, ein so düsteres Gemälde zu entwerfen, aber mehr Helligkeit hätte Lüge bedeutet.
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Hergesells litten unter der Atmosphäre, in der sie in Erkner leben mußten. Aber sie redeten sich ein, daß sie sich nichts daraus machten und daß ihnen nichts passieren könnte, da sie ja gegen diesen Staat nichts taten. >>Die Gedanken sind frei<<, sagten sie, aber sie hätten wissen sollen, daß in diesem Staat nicht einmal die Gedanken frei waren.
So flüchteten sie immer stärker in ihr Liebesglück. Sie waren wie zwei Liebende, die sich in einer Sturmflut, in den Wogen, im Zusammenbruch der Häuser, zwischen ertrinkendem Vieh aneinandergeklammert haben und glauben, kraft ihrer Gemeinsamkeit ihrer Liebe dem allgemeinen Untergang entgehen zu können. Sie hatten noch nicht begriffen, daß es in diesem Kriegs-Deutschland ein privates Leben überhaupt nicht mehr gab.
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Es ist eine unermeßliche Grausamkeit, die in dieser über Tage, wochen, Monate verlängerten Todesangst liegt, und es sind nicht nur juristische Formalien, es machen nicht nur die eingereichten Gnadengesuche, auf die der Entscheid erst abgewartet werden muß, die diese Verzögerung bedingen. Manche sagen auch, der Henker ist überbeschäftigt, er kann es nicht mehr schaffen. Aber der Henker arbeitet nur an den Montagen und an den Donnerstagen, an den anderen Tagen nicht. Er ist über Land, überall in Deutschland wird hingerichtet, der Henker arbeitet auch auswärts. Aber wie kommt es dann, daß von Verurteilten der eine sieben Monate früher als sein in gleicher Sache Mitverurteilter hingerichtet wird? Nein, hier ist wieder die Grausamkeit am Werk, der Sadismus, in diesem Haus wird nicht roh geschlagen und nicht körperlich gefoltert, hier sickert das Gift unmerklich in die Zellen, sie wollen die Seelen hier nicht eine Minute aus dem Todesgriff der Angst entlassen.
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Sie hat es ja gehört in diesem Gefängnis, bei ihren Fenstergesprächen, daß es nicht der Galgen sein wird, der sie erwartet, sondern das Fallbeil. Sie haben es ihr gerne geschildert, wie man sie auf den Tisch schnallen wird, auf dem Bauche liegend wird sie in einen mit Sägemehl halbgefüllten Korb starren, und auf dieses Sägemehl fällt in wenigen Sekunden ihr Kopf. Man wird ihren Nacken entblößen, und über diesem Nacken wird sie die Kälte des Fallbeils spüren, noch ehe es zu stürzen beginnt.

(Hans Fallada, Jeder stirbt sich für allein, 1946)
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1. Satz des Prologs:

The old woman fills her lungs with the crisp autumn air, throws open her arms and exhales a flawless top C.

1. Satz des ersten Kapitels:

Today's pool temperature is 6.3; a little warmer than a mortuary, but then I am not quite dead yet.

(aus: Ruth Hogan, The Wisdom of Sally Red Shoes, 2018)

Neu gelesen: (als E-Book)

Ruth Hogan, The Wisdom of Sally Red Shoes

Ich hatte garnicht damit gerechnet, dass dieses Buch noch besser sein würde als Hogans erstes, so erfolgreiches Buch 'The Keeper of Lost Things', und wurde höchst angenehm überrascht. Die Story an sich um den Verlust eines Kindes ist schon so bewegend, dass ich mich kaum von dem Buch losreißen konnte, aber die vielen Ergänzungen - Geschichten zu Grabsteinen, Vergleiche mit Sitten und Gebräuchen der Viktorianer, Zitate zu den witzigsten Gelegenheiten aus dem Book of Etiquette von Lady Troubridge, dem britischen Pendant zu Knigge und immer wieder Lebensgeschichten, mal kurz, mal ausführlicher - machen es zu etwas Besonderem. Ich hoffe, dass es von Ruth Hogan noch viel mehr zu lesen gibt. Und bald.
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But there will be no angel to mark my grave. No one will come to my funeral except the undertakers and the vicar. There will be no flowers, no hymns, no tear-jerking music. No tears at all, in fact. Because there will be no mourners. The care home - or Happy Endings, as I have nicknamed it - where I shall have spent my old age waiting for death in inappropriate frocks and shoes, smelling of cheap rose talcum powder and wee and wearing smudged red lipstick on my teeth, will be very glad to be rid of me. The vicar, who will no doubt be short and skinny, with a weak chin and a lisp, and wearing beige Y-fronts under his vestments (or, in these days of fledgling ecumenical equality, thousand-wash-grey knickers and a bra with as much 'come hither' as a dentist's chair) will probably dismiss my coffin to the burner with the words 'Thunderbirds are go!'
I might get a prayer if I'm lucky.
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From here I can see the mourners returning to the cars, and none of them is wearing black. There is green and brown and blues, and even red. But no black. It was probably stipulated in the funeral notice - 'No black'. No bombazine. It seems to be more usual nowadays for bright colours to be worn to 'celebrate the life of the deceased'. Lady T must be turning in her grave. Her advice on this matter is unequivocal: 'Vivid colours, either on a man or a woman, show a disregard for the feeling of the mourners, a lack of respect for oneself, and a distinct ignorance of the laws of good conduct.'
She would undoubtedly feel that brightly dressed funeral guests were not taking the matter seriously, but I should prefer people at my funeral to be seriously stylish in scarlet, rather than bleak and boring in black.
The doors of the limousines are closed with a soft clunk by the undertakers; serious and dignified now in their tall hats. The cars snake slowly down the hill, under the arch of the lodge building and out of the iron gates. As the cortège disappears back into the land of the living, I wonder if the grieving family cocooned inside the long black cars are looking out at the bustling streets where daily life continues, callously regardless of their loss. I wonder if any of them is thinking, as I have done, 'How can the rest of the world be so completely unaffected by this death? How can everything else be so normal?'
But death is normal. We just can't admit it anymore.

(Ruth Hogan, The Particular Wisdom of Sally Red Shoes, 2018)

4. Mai 1891

Professor James Moriarty

Nachdem er sich seinem Erzfeind Sherlock Holmes dort endlich zum Kampf gestellt hat, findet der Professor an diesem Tag sein wohlverdientes Ende in den Tiefen des Reichenbachfalls. Für 3 Jahre sieht es so aus, als wäre Sherlock Holmes mit ihm in den Tod gefallen.

(Arthur Conan Doyle, "The Final Problem", 1891)

(Halb) wiedergelesen (als E-Book)

Lawrence Norfolk, The Pope's Rhinoceros

Halb, weil ich das Buch schon einmal vor langer Zeit anfing, aber irgendwann nach dem ersten Drittel aufgab. Und auch jetzt war ich etliche Male versucht es dranzugeben, schon weil ich wieder so langsam vorwärtskam und eine gefühlte Ewigkeit nicht über die 55% oder so hinauskam. Eigentlich ist es ein Rätsel, warum sich das Buch so zäh liest, denn es hat ziemlich alles was ich an historischen Romanen wirklich schätze. Irgendwie ist es wohl zu dicht und geballt. Aber jetzt hab ich es ja geschafft und bin wirklich froh drum.