Wieder-/Quergelesen:

Julian Barnes, The Lemon Table

Einige Geschichten übersprang ich ganz, einige überflog ich, aber zwei Stories las ich 'richtig': A Short History of Hairdressing - und oh sovieles darin kann ich so gut nachvollziehen - und Knowing French, der (leider) fiktive Briefwechsel mit einer einfach bezaubernden Leserin. Das wird wohl immer eine meiner absoluten Favoriten von Barnes bleiben.

Neu gelesen:

Julian Barnes, Through the Window. Seventeen Essays (and one short story)

Ab und zu kann ich mich für Essays regelrecht begeistern, und wenn sie dann auch noch von Julian Barnes sind, ist es eigentlich völlig egal, wenn mir die darin behandelten Autoren nur flüchtig bekannt oder sogar gänzlich unbekannt sind, oder mich auch nicht interessieren - obwohl es schwierig ist nach so einem Essay nicht doch Lust auf ihn oder sie zu bekommen. Vor allem "Translating Madame Bovary" machte mir richtig Lust es in englisch zu lesen, in einer der sechs Übersetzungen die Barnes dort vergleicht und abwägt. Ich schätze, daß ich mir auf jeden Fall in näherer Zukunft "Flaubert's Parrot" wieder antun sollte. Mindestens. Und "Regulating Sorrow" macht nicht nur Lust auf mindestens eins der besprochenen 'Witwenbücher', sondern bricht einem auch noch fast das Herz.

Novels speak to and from the mind, the heart, the eye, the genitals, the skin; the conscious and the subconscious. What it is to be an individual, what it means to be part of a society. What it means to be alone. Alone, and yet in company: that is the paradoxical position of the reader. Alone in the company of a writer who speaks in the silence of your mind. And - a further paradox - it makes no difference whether that writer is alive or dead. Fiction makes characters who have never existed as real as your friends, and makes dead writers as alive as a television newsreader.

(Julian Barnes, Seventeen Essays (and one short story), 2012)

Neu gelesen:

S.J. Watson, Before I go to Sleep

Eigentlich idiotisch, aber ich war mir ziemlich sicher, daß Watson eine Autorin ist und kein Autor, wie fast immer wenn die Hauptperson des Buches weiblich ist - aber weit gefehlt, das S. steht für Steve. Oh well, bei dem Buch sind noch mehr Sachen an mir vorbeigegangen, z. B. daß es von Ridley Scott verfilmt wurde, und auch noch mit Colin Firth, aber wie das eben so geht. Jetzt habe ich es ja gelesen und bin nach wie vor beeindruckt, schon länger hat mich ein Buch nicht mehr nur durch seine Spannung so sehr gepackt und in Atem gehalten. Das Ende hängt vielleicht ein bißchen durch, nach der wirklich unerwarteten Wende wollte Watson das Buch vielleicht nicht komplett in Wohlgefallen enden lassen, aber sonst stimmt hier alles und genügt höchsten Ansprüchen. Ganz besonders für ein Erstlingswerk. Und jetzt bin ich doch mal gespannt, ob sie den Film auch so gut hingekriegt haben.

In Memoriam Max Kruse

Um ehrlich zu sein wusste ich garnicht, dass Max Kruse bis vor kurzem überhaupt noch lebte. Und so besonders viel kannte ich von ihm auch nicht, die Augsburger Puppenkiste habe ich mangels Fernsehen in meiner Kindheit nie gesehen und von den meisten seiner Bücher wie Urmel, Don Blech und Lord Schmetterhemd nur gehört - bis auf die Löwe-Serie. Die jedoch habe ich heiss und innig geliebt, bis ins Erwachsenenalter hinein, soweit dass ich mir die Bücher nachbesorgte, als ich sie von Bekannten, die sie sich ausgeliehen hatten, nicht zurückbekam. Und jetzt, wo sie mir schon wieder vor längerer Zeit abhanden kamen, mit dem Gedanken spiele sie mir nochmal zu besorgen. Allerdings sind alle fünf Bücher nachwievor in meinem Gedächtnis, das schon so viele andere Bücher teilweise oder sogar komplett vergessen hat, fest eingeprägt. Vor allem der dritte Band, in dem Löwe und seine Freunde Prinz Panja im fernen Nekaragien gegen den finsteren Rao beistehen, faszinierte mich besonders.
Somit, umständehalber leider mit etwas Verspätung: RIP Max Kruse und vielen vielen Dank - für alles.

Wiedergelesen:

Julian Barnes, Nothing to be frightened of

Auch beim wiederlesen - oder vielleicht gerade dann - erweist sich das Buch als ziemlich verstörend. Und nachwievor überaus fesselnd und faszinierend natürlich. Und darüber hinaus, jetzt wo ich weiß, dass es kurz vor dem Tod seiner Frau geschrieben wurde, auch ziemlich bedrückend. Er konnte es ja nicht ahnen, und ich traue Barnes auch nicht zu abergläubisch zu sein, aber hie und da konnte ich beim lesen einfach nicht umhin mich zu fragen, ob ihm das Buch, oder einzelne Passagen zumindest, heute doch ein bißchen leidtun.

She, like Sherwin Nuland, sees life as a narrative. Dying, which is not a part of death, but a part of life, is the conclusion to that narrative, and the time preceding death is our last opportunity to find meaning in the story that is about to end. Perhaps because my professional days are spent considering what is narrative and what isn't, I resist this line of thought. Lessing described history as putting accidents in order, and a human life strikes me as a reduced version of this: a span of consciousness during which certain things happen, some predictable, others not; where certain patterns repeat themselves, where the operations of chance and what we may as well for the moment call free will interact; where children on the whole grew up to bury their parents, and become parents in their turn; where, if we are lucky, we find someone to love, and with them a way to live, or, if not, a different way to live; where we do our work, take our pleasure, worship our god (or not), and watch history advance by a tiny cog or two. But this does not in my book constitute a narrative. Or, to adjust: it may be a narrative, but it doesn't feel like one to me.

(Julian Barnes, Nothing to be frightened of, 2008)

30. August 1935

Sir Carmichael Clarke

wird an diesem Tag zum dritten Opfer des gefürchteten "ABC"-Mörders, der seine Opfer scheinbar zufällig nach dem Alphabet aussucht. Erst Hercule Poirot bringt das wahre Mordmotiv ans Licht.

(Agatha Christie, The ABC Murders, 1936)

Wiedergelesen:

Julian Barnes, Sense of an Ending

Eine kleine, scheinbar harmlose Geschichte, die so nachhaltig vor Augen führt, wie trügerisch die Erinnerung sein kann, wie anfällig für das Bedürfnis des Gehirns zu verdrängen, schönzufärben und ignorieren. Und mit einer für Barnes typischen männlichen Hauptperson, die man ständig schütteln oder eine Kopfnuß geben möchte. Aber wenn mans recht betrachtet, ist die weibliche Hauptperson auch nicht viel besser.