24 Januar 1656

Jungfer Henriette von Grieshuus

die Tochter von Junker Hinrich von Grieshuus wird an diesem Tag (zu früh) geboren. Ihre Mutter, die der Junker gegen den Willen seiner Familie geheiratet hatte, stirbt kurz nach Geburt.

(Theodor Storm, "Zur Chronik von Grieshuus", 1884)

Anscheinend stimmt es wirklich - ALLEN Autoren wird immer wieder dieselbe Frage gestellt: woher bekommen Sie Ihre Ideen? Val McDermid bekam diese berüchtigte Frage auf der Lesung am 19. gestellt, Neil Gaiman hat ein Essay darüber geschrieben und von C. S. Forester gibt es zu diesem Thema einige autobiografische Notizen, die sich zwar vordergründig mit der Entstehung seiner berühmtesten Romanfigur Horatio Hornblower befassen, aber in denen er doch auf faszienierende Weise den kreativen Prozeß von der Idee bis zur Niederschrift des Werkes beschreibt. Das erste Mal stiess ich auf diese Aufzeichnungen, als ich noch meinen Lesestoff aus der Leverkusener Stadtbibliothek bezog (lang lang ist's her), wo sie in einer deutschen Ausgabe seinen letzten 3 Hornblower-Kurzgeschichten (die dritte war der Beginn eines unvollendeten Romans) als eine Art Nachwort nachgestellt waren, und fand sie nun endlich im Original wieder als Teil eines Hornblower-Begleitbuches "The Hornblower Companion".

Noch mehr als in seinen Büchern verwendet Forester hier immer wieder höchst anschauliche bildliche Vergleiche: Schriftsteller werden bei ihm zu Quallen, die winzige im Ozean treibende Nahrungsteilchen einfangen und sich einverleiben. Und der Prozeß der Entstehung von Ideen vergleicht er mit im Schlamm ruhenden Hölzern, an denen sich im Laufe der Zeit Muscheln festsetzen - gelegentlich holt er diese Hölzer hervor um festzustellen wieviel Muscheln sich festgesetzt haben. Diese Muscheln können von überall her kommen: durch die eingehende Lektüre mehrerer Jahrgänge des "Naval Chronicle" aus der Zeit der napoleonischen Kriege, einer Kreuzfahrt an der Küste von Mittel- und Südamerika 1938 oder die Überlegung, wie sich die Charaktereigenschaften der Wellesley-Brüder in einer weiblichen Vertreterin der Familie geäussert hätten, falls sie denn eine Schwester gehabt hätten. "..., clearly if a Wellesley sister did not exist, it would be necessary to invent one." Was er denn auch tat, und erstaunlicherweise entstand Lady Barbara Wellesley noch vor Captain Hornblower, wie die ganze erste Geschichte überhaupt von ihm bereits fertig in Foresters Kopf war, bevor er den Mann dazu erfand, der geeignet war diese Abenteuer zu bestehen. Und sein eigenartiger unverwechselbarer Name kam erst ganz zum Schluß.

Das vorgestellte Buch werde ich auf jeden Fall jetzt lesen und eventuell probiere ich es auch mal mit "The Mermaids Singing" - nach ihrer Aussage ihr gelungenstes Buch; für das anschließende Signieren hatte ich jedoch "A Place of Execution" mitgebracht, nach wie vor mein Favorit unter ihren Büchern. Wer weiß ob es so bleibt ..

Hach, noch einmal schlafen und dann ist das Programm für die fünfte Lit.Cologne endlich online. Ich bin schon sowas von gespannt ...

I'm... so... ronery. So ronery,
So ronery and sadry arone.
There's no one, just me onry
Sitting on my rittre throne
I work wery hard and make up great prans
But nobody ristens, no one understands
Seems like no one takes me serirousry...
And so... I'm ronery.
A little ronery.
Poor rittre me...

Aber auch die linksliberalen US-Promis kriegen mehr als ihr Fett ab ("As actors, it is our responsibility to read the newspapers, and then say what we read on television like it's our own opinion") und sogar ein paar Star Wars Reminiszenzen sind eingebaut (Hey. You don't need to see my credentials. I left them at home, and I'm running late), also für jeden Geschmack (?) etwas. Apropos Geschmack, bis zu diesem Film dachte ich immer die ekligste Kotzszene im Film die ich kenne, wäre die in "Die Hexen von Eastwick" mit dem Kirschkernspucken, aber das ist garnichts bei dem was Gary vor der Kneipe von sich gibt. Nichts für schwache Nerven - aber die sind hier eh nicht gefragt ...

So ... terrorize this und So rong, earthrings!!

Trying to reach out from the place where he was headed, where he had lived most of his life, the strange city of dream-makers, of poverty and test screenings and murder and money - to other places, other nights, other hunting grounds. To other cities, other machines, forests of buildings and rivers of concrete where other men and women missed the stars at night and tended small plants on window sills and kept tiny dogs to take for walks along corridors in the endless procession of boxes and intersections and lights; where they rented space in other people's property so they had somewhere to sleep so they could get up and perform profit-related tasks they neither understood nor cared about, simply so they would be given the tokens of exchange they needed in order to rent the space in which they slept and snarled and watched television until finally some of them slipped out of their windows and ran howling down the dark streets, throwing off a numbness handed down from a society that was itself trapped in fracture and betrayal and despair; the lonely insane in a culture turning into a Christmas bauble, gaudy beauty wrapped around an emptiness which was coalescing faster and faster into parking lots and malls and waiting areas and virtual chatrooms - non-places where nobody knew anything about anybody any more.

Abruptly the whirling stopped.

Und ich merke jetzt erst beim abschreiben, daß der ganze Absatz aus nur drei Sätzen besteht ...